Boa noite...

'If a person were to try stripping the disguises from
actors while they play a scene upon the stage, showing to
the audience their real looks and the faces they were born
with, would not such a one spoil the whole play? And would
not the spectators think he deserved to be driven out of
the theatre with brickbats, as a drunken disturber?... Now
what else is the whole life of mortals but a sort of comedy,
 in which the various actors, disguised by various costumes
and masks, walk on and each play their part, until the
manager waves them off the stage? Moreover, this manager
frequently bids the same actor to go back in a different
costume, so that he who has but lately played the king in
scarlet now acts the flunkey in patched clothes. Thus all
things are presented by shadows.' 

 Erasmo de Roterdão in Elogio da Loucura 

Uma breve palavra de agradecimento aos que por aqui passaram e perderam algum tempo a ler ou a ouvir música.

Um pedido de desculpas aos que só agora começaram a ler.

Porque, não voltarei a escrever, aqui ou em outro blog.

Numa breve reflexão:

As palavras são só isso. Aqui, deveria ter sido mais evidente, mas não o foi. Não escrevi para ser compreendido, como não  insulto a inteligência de ninguém, ao dizer que procuro compreende-los.  Prefiro conhecer a pessoa e perceber o que a move, ao invés de me identificar com isso. Tudo é auto-biográfico, ainda que a biografia seja um acto pessoal e subjectivo como todos os outros. Ao longo, de um ou dois anos a ideia foi transformar este espaço num refúgio, num escape. Quis pegar em situações concretas e generalizar o mais possível, para que o leitor não assistisse a um decalque de uma vida para a internet. Portanto, este último post, também não deve ser interpretado como um Deus Ex Machina, à moda da tragédia grega. Tudo tem um propósito num determinado momento e não o renego completamente.

De notar, também que escrevo de modo diferente, não por ambição ou pretenção pseudo-intelectual (até porque, já cometi e cometo erros de escrita). Portanto, e em aparente contradição com o que digo, isto não foi uma Merkabah intelectual.

Gostei de ter aqui perdido alguns minutos (às vezes mais do que isso), gostei de divagar e de  conhecer perspectivas diferentes (foi esse o propósito de manter este blog). Mas, hoje quero dormir descansado, sem ritos nocturnos, aprendendo a fechar os olhos à noite para ver bem durante o dia. Os escritos guardá-los-ei para mim, poupando-vos a separação do Eu que fala para um Tu e do Eu que escreve sozinho em frente a um ecrã.

Sem saber bem como acabar: despeço-me, reiterando os meus cumprimentos iniciais.

A Prisão de Vidro

Olá espelho, meu velho amigo, que bom é ver-te de novo...

Eu sorrio, mas tu olhas-me desaprovador. Censuras-me por fugir fora do ornato, em que sempre me prendeste e do reflexo de que me ensombraste. Apraz-me dizer velho amigo, da vida que fizeste tua e que agora voltou a ser minha: Aurum nostrum non est aurum vulgi.

Perdeste-me para o sorriso que passeia livre em mim, que não é mais do que sempre foi para ti. Do breu para a luz bastou-me levitar sobre as estrelas e ver-te assim, exíguo e fútil no fim.

Olá, meu velho amigo, lamento ver-te de novo...

Sorris, sôfrego e falso, prestes a afogar-te num mar de lágrimas. Eu olhei, perscrutei no teu âmago: não mudaste e desapareceste para voltar. Tentas escapulir-te do garrote e levanta-lo para outros verem uma auréola. Não é de mim que precisas, pois não te posso mostrar mais objecto do que sou.

Olha para ti: a tua desgraça pede uma faca aguçada. Confronta-me, ainda que usá-la em mim só macule a tua figura. Desfaz as amarras e afia a tua alma... regressa translúcido e transparente para que nunca te volte a ver.

Narcissus

Qual namoro à antiga, espero pelas altas horas da noite para te dizer isto, para pensar nisto, em ti e no que me fazes sentir. Durante o dia evito-te, passo-te para trás de tudo o resto que deveria ser menos importante. E já te disse que não tenho paciência para nada, ultimamente? Mas, eis que aqui estamos ou, estou – como preferires – sozinho com a minha memória de ti. Com essa vaga recolecção, distante e tão próxima ao mesmo tempo, porque, efectivamente, te conheço.

Pareço saído de um anúncio para pastas de dentes, sorrindo insipidamente, enquanto te ouço falar. A tua voz chega a mim num eco distante e tudo o resto parece oco, superficial, por comparação, ao quão pouco me interessas. “Concordo contigo, às vezes mais vale pouco que nada” – digo como se te quisesse provocar, mentalmente.

Quero que saibas que és minha – não desse modo, primitivo e ingénuo – num plano ideal. Nem sabes como ansiei por uma exiguidade do que és e, agora, que aqui estás emudeço – não te mereço. A tua beleza parece inquestionável, ainda que o fizesse, os teus cabelos loiros e olhos esverdeados antecipavam o capricho. Conversamos durante horas a fio, numa esgrima furtiva, perscrutando qualquer subtil sinal de torpor – surpreendentemente não aparece. Saíste, real, de um véu de fantasia.

Para ti devo ser vulgar, uma personagem secundária de entre tantas que te aprecem ao caminho. Eu sei disso, pois, afectas-me no mesmo. Insossa. Desinteresso-me, enfadas-me, mais que isso, podia olhar-te todos os dias e serias tão atraente como o reflexo no espelho.

Quedo-me, nessa ficção e sei-a verdadeira, mas não a sinto. Olhas-me pelas esquinas e, inexplicavelmente, espero nesse corredor de solidão. Sabendo que estás a uma aresta de distância, aguardando-me ou não – estás perto. Mas, não te procuro e permaneço, apático, inconsequente, porque és igual a mim. Já te tinha dito que não tenho paciência? Para viver só, comigo. Olhar-te seria, contemplar o meu reflexo na água, do que quero e do que faço. E para ser franco, a água está fria demais para mergulhar. Talvez, seja por isso que abra mão da qual quero, para me quedar com quem mais mereça.

Metástatis

Algures entre o balançar da cortina e o tique taque incessante do relógio, descobri que preciso de ajuda. Já não sou a pessoa que me esforcei tanto para ser, não estou nem perto disso. Faltam-me qualidades, sinto-me limitado. Ah e tenho dores, como chagas, lembrando-me a todo o momento que ainda estou vivo, nesta existência medíocre. “O telemóvel ainda me vai provocar um tumor no cérebro”, pensei tantas vezes. É tão difícil descansar neste sofrimento atroz. Pára. Pára! Mas nunca param…

Uma sala branca, iluminada por uma luz incandescente e tranquila, perpétua e segura. Quem me dera lá estar e poder falar com alguém, dizer-lhe que preciso de ajuda. Esquecer tudo o resto, todo o significado das coisas. Falar tranquilamente, sobre tudo, por aquilo que é e não pelo que traz. Queria sentir o universo fluir dentro de uma sala, de uma conversa, de um entendimento real entre duas pessoas.

Onde estou agora não pode ser mais longe disso. Ao fundo do corredor, um foco de luz ténue entra por uma janela, insuficiente para iluminar o chão, formando um nevoeiro negro que me arrasta pelas pernas. Sinto as raízes da enfermidade, sugando-me a força e o siso. Atirava-lhe com ferro e fogo se pudesse, mas o mal está dentro mim… é tarde demais. Esta dor é uma ilusão. São sanguessugas ansiando por vida, ajudar-me a mim seria ardósia para elas. Esperem só até perceberem que já não resta nenhuma.

Histórias de Fantasmas - Parte VII

Mais tarde, contou-me que o estabelecimento de que lhe falei havia ardido no mesmo sinistro que acabou com a aldeia. Ainda, esse café, desaparecido hoje era explorado por ela e pelo marido, que coincidentemente ou não, correspondia à descrição do homem com quem falei antes. Essas palavras marcaram-me – Nunca acreditei quando falavam em assombrações nesse sítio, mas um lugar desses, amaldiçoado por Deus, não volta a ter descanso… e a nós, que de lá escapámos, o vai tirando. Cada vez que recordo isto arrepio-me copiosamente, mas não por ter medo de fantasmas ou assombrações. É algo pior. Aquele lugar pareceu-me tão autêntico e continua tão vivo na minha memória que não consigo dizer o que é realidade ou imaginação. Vi os destroços da aldeia e fui até à Vila nova para ver que era bem diferente do que “sonhei”, só o cruzeiro tinha sido aproveitado. O velhote que o empregado do café chamou de J. e que primeiro me avisou da estrada cortada era tão real… que contrastava com as duas habitantes da Villa Flores, aquelas duas almas que perderam o seu mundo no incêndio, isoladas de tudo e de todos, numa solidão doentia.

Sei que todos têm uma história com o seu quê de sobrenatural para contar, sobre alguma situação por que passaram e nunca conseguem explicar totalmente. Até é comum empolgarmo-nos e acabarmos por atribuir o inexplicável a um fenómeno místico qualquer, mas as melhores histórias (e acho que esta é uma delas) são aquelas em que a diferença não é tão óbvia assim.

Histórias de Fantasmas - Parte VI

Uma poça de água. Tépida e fria ao mesmo tempo. Vejo-me sentado numa sopa primordial de suor e lágrimas de terror, qual pensador de Rodin com uma enxaqueca monumental. Só me resta acordar deste pesadelo – e faço-o.

Mesmo antes de abrir os olhos vem-me à cabeça a dor do sonho e estou envolto em água, não, é suor. Começo a processar a tontura que voltou do sono para o despertar. Estou deitado numa cama que se encontra por baixo da janela de um quarto exíguo. As paredes são de um branco amarelado, doente e moribundo, infiltrado pelas humidades no tecto. Sinto-me dorido quando respiro e o coração palpita-me na testa. Atordoado e a desfalecer, fecho os olhos… Seria a noite passada um sonho febril?

Quando volto a mim já não estou sozinho. A figura de uma criança, estende-me qualquer coisa que não tenho força para agarrar. Perante a minha relutância a servil petiz pousa a carga na cadeira abeirada ao fundo da cama e vai-se embora sem um pio. Era um tabuleiro, olho, já desperto. Entra agora uma mulher – Como se sente hoje? – Pergunta-me ela. Respondo com outra questão – O que me aconteceu? – Não se lembra? Não admira. Deve ter batido com força. – Fez uma pausa e recomeçou. A minha filha encontrou-o acidentado ao fundo da estrada. Deve ter-se despistado e por sorte acertou num pinheiro que não o deixou tombar pela ribanceira abaixo. Não admira que me doa cabeça, pensei. – Aqui não temos carro nem telefone, daí que o carregámos para casa a meio da noite. Também não parecia estar ferido com gravidade, porque se mexia e falava. Claro que se me parecesse que corria perigo, eu própria tinha ido à Vila nova buscar o médico. – explicou ela como se quisesse desculpar-se. Eu é que agradeço os seus cuidados e peço desculpa se lhe causei transtorno – respondi, procurando relaxá-la. Passei por uma aldeia no caminho para cá, Vale de Gaios, terá sido. – Sim, nós chamamos-lhe “Vila nova”, porque existia uma mais acima com o mesmo nome, mas foi destruída por um incêndio. Foi nesse fogo que perdi a vista há mais de 10 anos – por esta não esperava. Abriu os olhos, deixando-me ver a lívida retina.

Sabia-o agora, tratava-se da mulher da noite passada, não era agora tão perturbante. O cabelo louro, apanhado com um gancho, parecia mais gasto à luz do dia. As suas feições indicavam que se tratava de uma mulher nos seus trinta e tal anos, embora o cansaço e o desgaste que eram notórios, a fizessem parecer mais velha, tornando-se difícil dizer a sua idade real. No entanto, possuía uma beleza invulgar, que não lhe era natural, isto é, a austeridade que adquiriu ao ter que se adaptar à cegueira conferiu-lhe personalidade nos traços físicos. A mágoa e a dureza da vida não lhe deram este aspecto, antes a resistência e a preserverança se impuseram e lhe permitiram sobreviver num novo mundo, sem luz.

Após um momento de silêncio incómodo, quis continuar a conversa – Vinha à procura da estrada nacional e o dono do café, “Os Três Tios” (penso que era isso), contou-me do incêndio que destruiu a estrada. Por isso, voltei para trás. A expressão dela tornou-se grave – Peço desculpa, porque acabei de me lembrar que tenho afazeres a tratar na cozinha. Volto depois para saber como está. – disse saindo visivelmente incomodada. Instintivamente lembrei-me do dono do café, “Flores”, seria aqui a casa dele?

Histórias de Fantasmas - Parte V

A escada dava para um corredor estreito e liso, sem quadros ou outro tipo de decoração, observei à luz da lua que entrava pela janela ao fundo do corredor que parecia atravessar toda a habitação. Procurei por sinais de vida, ainda que nada o indicasse. - Faz Favor! – tornei a chamar infrutiferamente. Sentia-me já agastado com esta situação toda, pensando se não seria emboscado pelo dono da casa, mas era a indiferença que me inspirava medo. Sabia-o, quase de instinto, que alguém se tinha dado conta da minha invasão e me perscrutava no escuro por alguma fresta, fechadura ou até agachado nalgum canto que me tivesse falhado à vista. Alguém me aguardava furtivamente.

Passos… vinham do fundo do corredor, tornando-se distintos. Estes não eram do mesmo tipo que ouvi antes, estavam mais pesados e vagarosos, até o ranger parecia mais forte. Passa à janela uma mulher, alta e loira, vestida de um branco lívido, eclipsando a iluminação astral que entrava pelo fenestral. - Filha!, vem à mãe, não me ouves?... – gritou ela, no entanto, esta voz não era natural, parecia que se arrastava para um vácuo. Suava agora em bica e sentia o coração a escalar o peito enquanto a estranha saia do alcance ocular. Foi um susto, não se deram conta de ti e foi tudo muito estranho, porque é isso que parece quando se entra por casa de alguém a meio da noite. – pensava para mim, ao tentar aliviar o sucedido da cabeça. Enchi-me de força e fui até à janela do fundo. Nada, não havia nada, o corredor terminava a dois passos para a esquerda numa porta fechada.

Lá fora olhei o quintal, povoado por meia dúzia de árvores de fruto, tirando isso só restava matagal que se adensava em redor da propriedade. Estava tudo disposto num tom cinzento-escuro conferido pelo luar, no entanto, distinguiam-se perfeitamente as culturas e utensílios que vagueavam por ali, até o reflexo da água num pneu velho consegui perceber. Concentrei-me na porta, era só bater e abri-la se necessário, tinha levado já muito longe esta invasão, até para voltar para trás. A ideia afigurava-se bastante tentadora, pelo que, contemplei o corredor vazio de novo.

De súbito, apareceu outra vez a mulher, de costas, preparando-se para descer as escadas. Minha senhora! – chamei, ao dar dois passos para me pôr na sua peugada. Nem foi preciso mais, porque ela se voltou. Era loira, de finas feições, mas para meu espanto, os olhos eram de um branco liquido e a claridade que aparecia nas minhas costas iluminava-lhe os contornos, conferindo-lhe uma aura assombrosa. Andava agora ao meu encontro, em passos pesados e maquinais. E tu não tens sido senão um peso nos nossos ombros! – exclamou, naquela voz cavernosa. Sentia-me completamente imobilizado de terror, enquanto ela avançava para mim tenebrosa e ameaçadora. O seu olhar penetrava para lá da minha razão e quando lhe vi o branco dos olhos, só branco, já a coluna vertebral tinha criado raízes no soalho. Tombei inerte à sua passagem, não sem antes a deixar atravessar-me gelidamente.

Histórias de Fantasmas - Parte IV

Lá em cima, subindo o trilho, vi a silhueta de uma casa grande, ajeitada pelo luar. O ar era agora de um fresco húmido e, talvez fosse do esforço, mas rareava um pouco, tornando-me ofegante. Foi a custo que encontrei a porta da entrada, não me impedindo isso de bater insistentemente, mal me abeirei do alpendre. Não obtive resposta e o baque da minha mão depressa se dissolvia nos ruídos de insectos, roedores e outros caminhantes nocturnos. Num laivo de imprudência, quiçá, coragem, joguei a mão à maçaneta de aço, adornada com uns motivos que não consegui identificar pelo tacto. Abriu. Qual temerário, entrei para encontrar um quarto vazio, era o hall de entrada.

Ouviu-se um ranger de tábuas no piso de cima, como se fossem pequenos passos em corrida, durou apenas alguns segundos e logo tudo voltou à quietude da noite. - Ó da casa! - gritei em plenos pulmões. Não quero mal nem o quero incomodar, mas fiquei sem carro à sua porta e preciso de ajuda para voltar à aldeia. – Não obtive resposta, novamente. O silêncio inquietava-me e estar parado na entrada de uma casa nestas circunstâncias, agravava muito o meu desconforto. A pouca claridade vinda lá de fora, deixava ver um degrau à minha direita. Estava alguém no andar de cima, isso tinha certeza, hesitava era em arriscar uma coça de um pai de família irado, confundindo-me com um larápio. Preciso de ajuda, não tenho nada a esconder nem a temer. – Pus o pé ao degrau e fi-lo novamente, pé ante pé até chegar lá acima.

Histórias de Fantasmas - Parte III

Olhava ao caminho procurando traços familiares do que já tinha visto quando por ali passei em sentido inverso, ainda que não lograsse apontar nenhuma semelhança em particular: era tudo mato em redor, o que para mim não revestia grande interesse. Embora gostasse deste contacto próximo com a natureza, guardava para os edifícios e as cores da cidade o meu maior ânimo e entusiasmo. Como se Gaia me quisesse castigar por estes pensamentos, deixei de ouvir o barulho do motor e a viatura perdeu vida, acabando por desfalecer ao cimo de uma pequena subida.

Encostei e procurei no painel qualquer luzinha acesa, indicativa do que havia de errado com o carro. Nada, tudo normal, até o rádio ligava, apesar de não captar nada há alguns quilómetros. O visor do telemóvel estava nu daquele logótipo de rede e também não permitia chamadas de emergência. Não que quisesse perturbar as autoridades com um carro avariado a uns 20 quilómetros de um povoamento. Claro, porque alguém haveria de precisar mais do que eu, ainda assim, teria sido reconfortante contar com essa opção.

Andava há cerca de meia hora, quarenta e cinco minutos, quando me assalta a ideia de que não fazia ideia de quanto já tinha percorrido, nem sequer já tinha a certeza de quanto seria um quilómetro em linguagem de pedestre. Era tudo mato, recapitulei, no entanto, agora fazia muito mais sentido. O lusco-fusco não duraria muito mais, em breve escureceria definitivamente e eu rodeado de árvores esguias e arbustos sem fim.

Um pé à frente do outro, já sentindo o vento frio no corpo suado, dizia para mim. “Vale de Gaios” estará a uma curva de distância, gritava para dentro, mas a próxima curva estava ainda a uns bons metros. Caminhava agora pela berma, não fosse um automóvel aparecer de súbito e dar-me uma pancada que me tornasse parte do alcatroado, por muito pateta que possa agora parecer. Adiante, reparei numa falha notável no arvoredo, havia um trilho saindo da estrada. “Villa Flores” escrevia, em letras de metal pintadas de amarelo, no pequeno muro, escondido entre as folhas – Não admira que não tivesse notado antes, murmurei.

Histórias de Fantasmas - Parte II

Estava em “Vale de Gaios”, lembrando-me do sinal que vi uns metros antes de entrar na aldeola. - Que apropriado… – Deixei escapar num tom auto-comiserativo, pois só um gaio (espécie de ave) pensaria em cá parar. O calor ainda se fazia sentir e precisava agora de reforçar energias se queria chegar antes da meia-noite. Dirijo-me ao café (taberna), que tirando o cruzeiro, era a edificação que mais se destacava naquele largo. A madeira torcida e remendada da tabuleta escrevia em relevo, outrora guarnecido com tinta branca, “Casa de Pasto – Os Três Tios”. A porta, uma composição de tábuas grossas e escuras, estava escancarada e lá dentro o ar era fresco, convidando a ficar por mais tempo que o inicialmente previsto.

Falei com o serviçal ao balcão e pedi-lhe por direcções. – Então o J. disse-lhe isso?! – referindo-se à destruição do acesso à nacional. – Vê-se me’mo que nunca sai daqui. – exclamou ironicamente. – Aquilo ‘tá amassado, porque o fogo não perdoa, ma’ na tá que na’ se possa. – Era o que estava a precisar de ouvir… – Pêra aí – interrompeu ele. – Pa’ um carrito como o seu aquilo é capaz d’ na’ passar. – Quem não sai daqui sou eu. – Pensei com alguma irritação para os meus botões. Voltei para o carro e tomei direcção inversa. Se por acaso se perder pergunte pelo Flores, porque aqui todos me conhecem – Ouvi ainda à saída.

As árvores tentavam fechar a luz alaranjada que irradiava do sol poente e uma brisa fresca alimentava o meu respirar. Expirava também um certo alívio por já estar fora daquela pitoresca aldeia, não que parecesse desagradável, no entanto, detinha um certo ensombro, como se devesse permanecer escondida do tempo. Enclausurada no passado.

Histórias de Fantasmas - Parte I

Há muito tempo, viajava para norte já tardiamente, por uma estrada secundária bem no interior. As árvores inclinavam-se para o alcatrão, agrupando-se numa espécie de túnel que escondia o horizonte do caminho. Os raios do sol das 5 ganham uma tonalidade esverdeada, mesmo que aparecendo inconstantes, ao cruzar o tecto folheado pelos primeiros dias de Setembro. A nostalgia que o cenário invoca convida ao saudosismo e ao ócio. Quase paro para observar os grãos de poeira pairando no verde acastanhado da vegetação ao fim de mais uma curva. Quem me dera olhá-los.

A jornada continua e o passeio bucólico desemboca abruptamente num vilarejo. Os últimos metros de alcatrão levam-me ao largo da aldeia, onde o típico cruzeiro se ergue imponente. Algumas casas de pedra relevam à vista, enquanto procurava por alguém que me reencaminhasse para a estrada nacional. Estaquei subitamente defronte de um velhote que se me assomou ao caminho. – Não o vi, desculpe lá! Não se assustou, não? – Nem franziu, enquanto se desviou do carro, assobiando enquanto me ignorava completamente. – Desculpe incomodar, mas pode dizer-me como chegar à nacional? É que vim da serra dar aqui e não estou a ver nenhum lanço de estrada. – E não vai ver tão depressa. - Retorquiu o homem. – A estrada é para ali. – Apontando para uma rua que se esgueirava para baixo. - Mas já não há. O fogo destruiu tudo o ano passado. Tinha que voltar atrás, pensei. Agradeci e estacionei para consultar o mapa.

Tão Difícil Como Respirar - Parte 2 de 2: O Agnóstico/ Ascensão

As paredes cerram em redor e o ar rareia, quente e húmido…

Na contagem final procuro nas mangas um trunfo escondido, será só isto que terei para mostrar? Sempre atirei alto para atingir o centro, a perfeição. Só queria ser melhor, ganhar sempre e com honra. São necessários sacrifícios para chegar a certos fins e o trabalho é importante, desde que cada vez que faça um esforço para atingir um patamar me consiga comprometer a atingir o próximo com menos dificuldade. “Melhorar no desempenho de uma vida”: soa a algo maquinal e pouco altruísta, talvez até o seja, pois deixei de contribuir para o próximo.

Quem é o próximo? Será com certeza aquele que me vai julgar por tudo o que fiz, não aceito o céu ou o inferno, mas tem que existir um julgamento, um juízo de imparcialidade por um ser superior. Alguém tem que apontar a estatística, porque é esse o grande prémio: deixar que as nossas acções falem por nós e nos elogiem por um tempo bem empregue. É assim que agimos, tão racionalmente quanto pudermos provar que é isso que nos distingue dos outros. No derradeiro suspiro virá um sopro de felicidade por ver o ciclo concluído. Onde se escondeu a felicidade? Para onde foi a magia da vida? E num momento ela volta, num pequeno gesto, num grande ou até no espelho. Numa lembrança de dias melhores, num exemplo de total altruísmo e abnegação ou, simplesmente, ao constatar que passei mais um dia, vivo e de boa saúde. A razão chega por trás de um véu branco, a solução esteve sempre ao alcance e quanta energia se dispensou em catarses, quanto de mim perdi quando me rendi à desgraça…

Tão Difícil Como Respirar - Parte 1 de 2: A Gaiola/ O Ciclo de Verão

Quando chega o Verão é normal pensar em praia, bebidas frescas incessantemente escorrendo pela garganta, raparigas esbeltas pavoneando-se em fato de banho; a realidade é um pouco diferente – não é como nos spots publicitários em que toda a gente leva uma vida perfeita – há tudo o resto: o calor tórrido que convida ao ócio, as paredes que parecem encolher-se e comprimir o ar em cada sopro, o suor que cai às bátegas e arde nos olhos como se de álcool se tratasse. É nesta disposição que acordo: nos olhos cresceram ramelas que não se compadecem do joão-pestana; por cada volta o chiar irritante da cama quebra o silêncio que se instala entre condutores de madrugada e o lixo humano que se arrasta para o ébrio repouso de uma noite bem diurna; e quando finalmente desisto e olho para o relógio que marca 5:55 reparo que estou bem desperto e exijo do juízo o exercício matinal, ao encarregá-lo de apurar se o sonho que agora desaparece da vista é desta noite ou de qualquer outra.

Quando os primeiros raios de sol irrompem pelas frestas dos estores já estou atordoado o suficiente para exigir da noite o descanso que me subtraiu, pelo que agora já é tarde, esse tal repouso paira no limbo da hedonística diurna e bem podem acreditar que já nem as televendas me salvam. É mais ou menos por esta altura que depreendo a minha inutilidade para o resto do universo: não tenho que fazer nem para onde ir, por oposição a toda a gente que conheço e também não conheço ninguém que sacrifique umas horas para tomar um revigorante copo de preguiça comigo. O ar começa a rarear… se pudesse ver as pupilas tenho a certeza que estariam dilatadas… as forças sucumbem à minha dieta de comida de plástico e volto a refastelar-me sobre a cama desfeita… pensamentos mórbidos aparecem-me ao caminho… a respiração torna-se lenta e ligeiramente ofegante, no entanto, sem nunca parar de vez… acolhi sem reservas o ciclo de Verão.

Mors

E se eu for o assassino de que todos falam? Escondendo-se na noite, encrustado num canto escuro à espera. O negro capuz, que esconde uma persona fraca e apática, mostra a besta em toda a sua glória. Sem face, sem emoção e sem perdão possível ou desejável, vejo a sombra crescer.

A concentração foge para junto de Tânatos e deprime-se me o espírito à insignificancia da destruição que provoco. Já nada vale a pena, tudo é relativo e o fim permanece imutável. Tudo acaba, nada fica, resistindo efemeramente até ao derradeiro colapso.

A consciência comprime-se e Eros silencia-se. O tempo pára e ele já não envelhece. A sua essência, guardo-a agora comigo, ainda que não a queira. Deprime-me a superficialidade da vida. Ele era culto, bondoso e estudioso. Não, não era. Era dispensável.

Eu não sou o escuro em que habito, não sou o pulsar de ferro que te corta a respiração, nem tão pouco o medo que sentes no meu bafejar. Vê-me no que desapareceu, sente-me na saudade, ouve-me no eco do vazio e conhece-me antes de me manifestar, porque mesmo que não seja, existo. Para te levar.

No Alpendre

Como será? Quando chegares e eu já tiver toda uma vida à tua espera. Vem passear nas nuvens que fui soprando para perto de nós. Bebe desta água que logo eu te seguirei. Vais esperar por mim nos degraus da tua vida? Enquanto te seguro na ânsia e na surpresa do pequeno mundo já feito para ti… quem quer que sejas.

Essa irritação nota-se no subtil rubor da tua face enquanto me censuras em silêncio. Pacientemente, condescendendo à minha excentricidade, imaginas como seria se tivesses toda uma vida à tua espera, só e para ti. Deixa-me falar mais um pouco, em propriedade, do que conheço de nós. Não me apagues já.

No sopro de um fósforo a faísca se perdeu para as labaredas que fui soprando para perto de nós. Chamaste por água, e nos degraus da minha vida te vi apagar o nosso mundo. Estridente, perguntaste-me quem sou eu e o que nos espera. Deixa-me, impõe-te, mostrando a tua face fugidia e segura. Assim, me contaste como foi, porque eu estava, absorto nos sonhos que tinha para ti, só e à tua espera.

Viajar na música...

"it's the speed at which moments belong to the past,
and the flood that keeps coming and alarms that won't ring
are the reasons that I started time traveling"

"time functions just like a coil,
and bodies are roots if they just pierce the soil,
so let us remember the soft, fertile ground
and stare up the center of time going round"

Metanoia

“Eu gosto muito da vida, gosto muito de viver”

Sentes este calor? Não penses no sol. Pensa em tudo – na areia, no mar, no céu, em mim. Nessa ardente candura passava a minha existência… e a tua. Como os grãos de areia escaldante deslizam, pachorrentamente, pelas mãos e não consegues resistir, perguntando-te se eles sabem o caminho ou é a brisa que os guia. Embalo os sentidos nestes pequenos milagres e finjo tocar-te – a tua pele lisa e incandescente – é como se chegasse a centímetros do sol; os teus cabelos sedosos e ondulados como o mar, ao longe, num vagaroso carrossel em movimento perpétuo; lá em cima são as nuvens os teus lábios, estão agora tão perto que toco cada sopro do teu respirar.

O ocaso vem de socapa surpreendendo-nos quase por acaso. Inspira agora o ar fresco da tarde e eu sigo a luz dos teus olhos. E falo-te ao ouvido, sussurrando sobre novos mundos e maravilhas que quero ver contigo – corada, ficas como uma estrela vermelha envolta pelo escuro da noite. Na fogueira que um relâmpago acendeu para nós, encontravas conforto, ficavas mais um pouco e perguntavas ao fogo se eu te conseguia ver no meio da praia deserta.

Idilicamente, já nada pode correr mal, esquece-te de tudo e procura-me, vê-me em todos e, em ninguém. Diz para ti que são estranhos bastante familiares e, se procurares eu estarei a sorrir; tão estupidamente que se houvesse amanhã, acordava palerma. Só há o presente para nós. Pois hoje é tão certo, tão real e ontem eu já esqueci. É claro que não me esqueci de ti, mas preciso que me ajudes a lembrar. Porque tu sabes – olvidar por um momento pode doer uma vida inteira. Não me deixes nunca esquecer… que gosto muito da vida e de viver.

Relato Onírico

Num dos nossos passeios à tarde, por uma Lisboa cosmopolita e amena, somos surpreendidos pelas autoridades. Enfiaram-nos numa ambulância e consideram-nos mentalmente debilitados. A nossa prisão é um edifício magnânimo e ameaçador, as suas paredes são de um branco amarelado e doentio, as janelas de vidro aramado estão protegidas por grades e barras de ferro pintadas de branco que separam os largos corredores, tão presentes aqui como num labirinto.

C. e eu somos encaminhados para os nossos aposentos, um espaço vasto onde nos misturamos com a população geral de doidos, maluquinhos e loucos. Todo o exterior da sala está repleto de camas e na zona central encontram-se as mesas onde tomámos a primeira refeição, enquanto "psicologicamente inaptos". Assombrado pela perpetuação deste grande mal-entendido decido deitar-me, enquanto C. se junta aos outros numa cartada. O sono invade o consciente e sonho neste pesadelo.

Encontro-me agora a recuperar os sentidos no banco traseiro de um Rover 45 idêntico ao meu, no entanto, pintado de verde escuro e em mau estado de conservação. Por qualquer motivo sei que vou a caminho do escritório e era o meu irmão do meio que me conduzia até lá. Do nada, o carro vai em andamento e o condutor desapareceu. Tento a todo o custo desapertar o cinto e passar para trás do volante antes do veículo fazer a curva direito. Sucesso. Dirijo-me agora para o trabalho, hoje estranhamente localizado numa propriedade rural.

Conto a R., minha colega, o sucedido e mostro-lhe o veículo estacionado à nossa frente. Pouco impressionada a R. prefere desviar a conversa para outro assunto mais pessoal: "Agora começo a acreditar no me disse a V., há um túnel entre nós (entre mim e elas) e todos os dias desistes de o percorrer". Com estas palavras acordo, no asilo.

O hospital está agora em silêncio e pela porta entreaberta procuro o corredor, translúcido, num tom de branco ligeiramente fluorescente, que lhe confere o luar. Caminho em direcção aos balneários e lá chego sem antes me ter deparado com o mínimo sinal de vida. Lá dentro, perscrutava na escuridão um homem estranho, de cabelo negro já um pouco para o grisalho e com uma expressão inquietantemente perturbadora. "Tu vais-me ajudar a fugir" exclamou ele de modo sibilante. Obedeci sem hesitar.

Por fim, chegamos à zona de abastecimento de mercadorias e pelos vidros vejo o carro que o esperava lá fora. Num movimento muito rápido, abre as duas portas e passa para o lado de fora, accionando o alarme. Antes de desaparecer já livre, revela-me o insano enquanto se ria, "Vês, agora mataste-me".

O sinal sonoro ecoava há alguns segundos por todo prédio e os guardas assomaram em massa ao apelo. Encostei-me a uma sombra na parede e aí permaneci à passagem deles, que não reparam em mim. Excepção para uma enfermeira, que pára em frente ao meu negro esconderijo e mostra-me um olhar de censura, como que dizendo em silêncio "a culpa é tua". "Ela sabia", pensei eu.

Ataraxia

Segue o teu destino,
Rega as tuas plantas,
Ama as tuas rosas.
O resto é a sombra
De árvores alheias.

A realidade
Sempre é mais ou menos
Do que nós queremos.
Só nós somos sempre
Iguais a nós-próprios.

Suave é viver só.
Grande e nobre é sempre
Viver simplesmente.
Deixa a dor nas aras
Como ex-voto aos deuses.

Vê de longe a vida.
Nunca a interrogues.
Ela nada pode
Dizer-te. A resposta
Está além dos deuses.

Mas serenamente
Imita o Olimpo
No teu coração.
Os deuses são deuses
Porque não se pensam.

Fernando Pessoa
(Odes de Ricardo Reis)

A escrita e o escritor

Arte. Tu és arte. Eu sou tu. Tu és eu, às vezes. Longe da vista de todos, tu és a minha razão e eu sou a tua demência. Quem és tu? Que eu estou sempre a sonhar.

Tu és uma quarta-feira de chuva em que eu adormeci e não fui trabalhar. Eu sou aquele segundo em que pensas que a música parou, mas afinal continua.

Eu conheço-te melhor do que tu a ti próprio. Tu escondes-me do resto do mundo e revelas-te a quem não te quer saber.

Eu sou um sonho dentro de outro sonho e tu não me deixas acordar.

- Claro que não. Nada do que eu escrevo é para ser levado muito em conta. Nem muito pouco (risos). A verdade é que nem eu sei quem sou, quanto mais aqueles que lêem isto.

- A falar a sério, às vezes digo que sou bipolar, digo coisas que já desdisse e nunca repito bem as mesmas frases às mesmas pessoas. É como se esta ânsia de desenvolvimento ou evolução pessoal me permitisse sacrificar toda a razão e estabilidade em prol de um ideal; essa noção magna de que podemos ser melhores, de que quando conheces alguém que te suscite admiração podes vir a ser como ele se tentares. E tentas, mas não podes ficar só por ali, não queres ser uma cópia; a um certo ponto dás por ti e és uma manta de retalhos de toda a gente, uns que ganharam na vida, outros que sacrificaram riqueza para ter respeito.

- Nada, não é nada pacífico. Nunca condizem, essas pequenas parcelas dos bons exemplos que escolheste para edificar a tua personalidade, não encaixam na maior parte das vezes.

- Um exemplo… falo a mim próprio, ou ao coitado que esteja desesperado ao ponto de me dar ouvidos, que deves ser estável, sólido, etc. Tu sabes: trabalhar, ser o bom da fita, viver e morrer pela honra… vá, essa conversa. E acredito, e repito, se for preciso. Depois, sou capaz de dizer que cada um tem que fazer por si, atacar o alvo cegamente, não fazer prisioneiros, a sorte protege os audazes, e tal.

- Pois, há dias em que não sabes quais são as vozes na cabeça (risos).

Vida. Tu és vida. Eu sou aquele que te deu vida. Quem sou eu? Sou a estrada que percorre o teu horizonte de amanhã.

Tu és aquele que me pergunta todos os dias: “Porquê acordar?”. Olha para o espelho amigo, que nunca encontrarás nenhum de nós.

Sou o vigilante nos teus céus, sou o teu génio criador. E tu és a arte que vive em mim e não me deixa parar.

Mundo de Série Z

1.	Grind House
	A term used to describe a movie that sacrifices the traditional film-making concepts such as good acting, character development, production values, creative directing and an understandable plot outline in favor for sex, gore, nudity, violence and other shocking themes. The term originates from the word used to describe theatres that were known to screen such movies.

No limiar das sombras esfacelado pela trémula lâmpada que balança para trás e para a frente, mesmo por cima da minha testa, acordo com uma Magnum 44 rudemente empurrada contra os dentes. Vamos trabalhar! - disse o pulha barbudo com o cabelo mais oleoso deste lado do rio. Ao levantar-me ouço um estalido viscoso vindo de dentro do colchão, indicando-me que mais uma barata nojenta se tinha esmagado entre as molas desse divã infestado de ácaros.

Os salpicos do robustamente graduado pequeno-almoço ardem-me nas feridas que povoam os dedos de mãos trabalhadoras, e o biltre que se chama meu colega espera impacientemente na decrépita ombreira da porta. Que lata tem este patife - pensei eu. Ainda cheira aos sovacos da porca da amante e tão cedo se faz de moralmente superior, ao apressar-me para o emprego.
Lá fora o pó e o lixo misturam-se com e a água da chuva, criando poças de uma substância, ora azulada, ora esverdeada que contrastam com o tom cinza dos mamarrachos de betão e aço que se erguem em redor. O mundo tornou-se um lugar feio para viver, em que não vale a pena ser o bom dia fita. Esse cargo, meus amigos, é uma agonia constante e corta como navalhas afiadas, sobra-me a solidão emergente da inadaptação a tão algoz realidade.

Por uma nuvem de fumo arrancamos no bólide que já serviu outros antes de nós, aliás, contando pelo tom amarelado das beatas que se encontram dispersadas pelo carro, digo, muitos outros antes de nós. A cidade avança connosco nesses caminhos mal iluminados à medida que nos aproximamos do seu âmago. Ninhos de ratos vivem lado a lado com outros parasitas bem maiores, é o território de traficantes, chulos e vigaristas. Começa a chover e, por entre o vai e vem do limpa pára-brisas vejo uma rapariga muito branca de cabelo escorrido e olhos azuis, na beira da estrada, prostituindo-se.

As gotas de água escorrem-lhe pela face, desmascarando as nódoas negras que se escondiam atrás da maquilhagem. Logo antes de pararmos, um sujeito mestiço, alto e encorpado agarra-a violentamente pelo braço e desaparecem para um beco inconspicúo. O sargento pára subitamente o veículo e saímos a pé, muito furtivamente, na direcção do referido beco. Percorrendo-o chegamos às escadas que apontam para a cave de um prédio, o som das máquinas adensa-se no ouvido e a vista procura ângulo pelo canto da porta entreaberta.

Lá dentro o rafeiroso, de calças em baixo, investe duramente contra rapariga que está, de quatro, deitada no chão. No instante que o meu colega lança o urro da autoridade, aquela reles desculpa para homem larga a moça e chega a mão ao bolso do casaco. Os pedaços de carne voam estilhaçando-se na parede e o solo cobre-se do encarnado do sangue. O sargento permanece impávido enquanto arruma o canhão, ainda fumegante, no coldre, junto ao peito e por debaixo da gabardina. A rapariga treme, nua, prostrada no chão frio, agora mergulhada num choque anafilático induzido pela droga de 2ª com que o sacana a injectou.

O mundo é feio, porco e muito mau. Por vezes digo a mim próprio, no meio destas depravações sórdidas, que nada disto é real. É um sonho, um filme de má qualidade. Quase que ouço as vozes: Meus senhores, Bem Vindos à violência! O projectista foca e desfoca, a película foi repetida até à exaustão e já acusa cortes. Isto é um filme de série Z e eu sou o censor, nada disto é real.

Às vezes digo para os meus botões que, hoje fiz a diferença, que hoje salvei uma vida. Mas a vida não pára e amanhã é outro dia, enquanto precisarem de mim estarei aqui, com coragem no peito e uma arma na mão, entre o Céu e o Inferno.

O homem do espaço

Vive em mim a sombra de um optimista. Todos os dias a esperança nasce antes do sol e nunca desaparece verdadeiramente na noite, antes fica esquecida no segundo plano da memória. Quão fácil é esquece-la? Ao ponto de apagar toda a réstia de sentimento. A humanidade está tão concentrada em carregar o peso da própria existência que só conhece dor, fadiga e lamúria. Recrimino-me por viver nesse estado de espírito constante. Alternando entre a flagelação e auto-comiseração, em busca de uma felicidade que nunca chega na forma desejada. Depois recorro a artifícios para equilibrar a moral, patino no gelo até que derrete, todo o refúgio é parco e insuficiente.

Por vezes instaura-se em redor um sentimento de ligeiro temor muito suave, suficiente apenas para criar apego que noutra ocasião não existiria; apego a rotinas, a objectos, a preconceitos, a regras e à nossa própria pessoa com tudo o que isso importa. Sem me sentir desconfortável procuro a segurança absoluta, aquela fortaleza imaginária que nos prende a uma construção mental completamente auto-suficiente, capaz de desafiar toda a lógica alheia. Calculo que tenha sido desse modo que surgiram as bases – senão toda a estrutura – da sociedade em que vivemos, isto é, do desejo egoísta de uns poucos de visionários completamente cegos para o resto do mundo.

Desço pelo mar negro da noite, rodeado de pequenos focos de luz que não passam de guias para os exíguos reinados em que impera o calor de outros seres, cada um deles concentrado na segurança do seu domínio; sempre gostei de passear altivamente pela urbe, faço-o frequentemente depois da hora de expediente, porque não estou preso a horários ou porque, simplesmente, evito o contacto estrangeiro à segurança da minha ilha.

Perco-me na euforia natural que sinto ao imaginar a extensão de quilómetros que se estende por todos os quadrantes, repletos de milhares de pessoas, ignorando a cada segundo o que as trouxe até este monte de betão e ferro a que chamam mundo – pelo menos a parte dele que conhecem.

Num regime pautado pela eficiência, ao nível patrimonial e emocional, não há espaço para visões individuais que contrariem esse tipo de argumentos, diga-se, perante a promessa de um estilo de vida livre de catástrofes ou sequer a ameaça delas, quem ousaria erguer a sua voz em contrariedade? A principal premissa deste modelo é a de que se um individuo alienar conscientemente toda a sua liberdade em favor do social, tomará em perspectiva que essa liberdade voltará a si mesmo filtrada de vícios, pronta para concretizar o potencial inerente a esse sujeito. É a raça humana em toda a sua glória segurando vigorosamente as rédeas da tecnologia, da construção, da economia, em suma, do destino. E o tempo irá passar e eu fico… imutável no vácuo negro, admirando tudo e todos, iluminado pela pueril existência da humanidade.