Ritos Nocturnos

Boa noite...

2009-10-01T14:12:00.001+01:00

'If a person were to try stripping the disguises from
actors while they play a scene upon the stage, showing to
the audience their real looks and the faces they were born
with, would not such a one spoil the whole play? And would
not the spectators think he deserved to be driven out of
the theatre with brickbats, as a drunken disturber?... Now
what else is the whole life of mortals but a sort of comedy,
 in which the various actors, disguised by various costumes
and masks, walk on and each play their part, until the
manager waves them off the stage? Moreover, this manager
frequently bids the same actor to go back in a different
costume, so that he who has but lately played the king in
scarlet now acts the flunkey in patched clothes. Thus all
things are presented by shadows.'

 Erasmo de Roterdão in Elogio da Loucura

Uma breve palavra de agradecimento aos que por aqui passaram e perderam algum tempo a ler ou a ouvir música.

Um pedido de desculpas aos que só agora começaram a ler.

Porque, não voltarei a escrever, aqui ou em outro blog.

Numa breve reflexão:

As palavras são só isso. Aqui, deveria ter sido mais evidente, mas não o foi. Não escrevi para ser compreendido, como não insulto a inteligência de ninguém, ao dizer que procuro compreende-los. Prefiro conhecer a pessoa e perceber o que a move, ao invés de me identificar com isso. Tudo é auto-biográfico, ainda que a biografia seja um acto pessoal e subjectivo como todos os outros. Ao longo, de um ou dois anos a ideia foi transformar este espaço num refúgio, num escape. Quis pegar em situações concretas e generalizar o mais possível, para que o leitor não assistisse a um decalque de uma vida para a internet. Portanto, este último post, também não deve ser interpretado como um Deus Ex Machina, à moda da tragédia grega. Tudo tem um propósito num determinado momento e não o renego completamente.

De notar, também que escrevo de modo diferente, não por ambição ou pretenção pseudo-intelectual (até porque, já cometi e cometo erros de escrita). Portanto, e em aparente contradição com o que digo, isto não foi uma Merkabah intelectual.

Gostei de ter aqui perdido alguns minutos (às vezes mais do que isso), gostei de divagar e de conhecer perspectivas diferentes (foi esse o propósito de manter este blog). Mas, hoje quero dormir descansado, sem ritos nocturnos, aprendendo a fechar os olhos à noite para ver bem durante o dia. Os escritos guardá-los-ei para mim, poupando-vos a separação do Eu que fala para um Tu e do Eu que escreve sozinho em frente a um ecrã.

Sem saber bem como acabar: despeço-me, reiterando os meus cumprimentos iniciais.

A Prisão de Vidro

2009-09-26T04:19:00.000+01:00

Olá espelho, meu velho amigo, que bom é ver-te de novo...

Eu sorrio, mas tu olhas-me desaprovador. Censuras-me por fugir fora do ornato, em que sempre me prendeste e do reflexo de que me ensombraste. Apraz-me dizer velho amigo, da vida que fizeste tua e que agora voltou a ser minha: Aurum nostrum non est aurum vulgi.

Perdeste-me para o sorriso que passeia livre em mim, que não é mais do que sempre foi para ti. Do breu para a luz bastou-me levitar sobre as estrelas e ver-te assim, exíguo e fútil no fim.

Olá, meu velho amigo, lamento ver-te de novo...

Sorris, sôfrego e falso, prestes a afogar-te num mar de lágrimas. Eu olhei, perscrutei no teu âmago: não mudaste e desapareceste para voltar. Tentas escapulir-te do garrote e levanta-lo para outros verem uma auréola. Não é de mim que precisas, pois não te posso mostrar mais objecto do que sou.

Olha para ti: a tua desgraça pede uma faca aguçada. Confronta-me, ainda que usá-la em mim só macule a tua figura. Desfaz as amarras e afia a tua alma... regressa translúcido e transparente para que nunca te volte a ver.

Narcissus

2009-07-26T19:44:00.000+01:00

Qual namoro à antiga, espero pelas altas horas da noite para te dizer isto, para pensar nisto, em ti e no que me fazes sentir. Durante o dia evito-te, passo-te para trás de tudo o resto que deveria ser menos importante. E já te disse que não tenho paciência para nada, ultimamente? Mas, eis que aqui estamos ou, estou – como preferires – sozinho com a minha memória de ti. Com essa vaga recolecção, distante e tão próxima ao mesmo tempo, porque, efectivamente, te conheço.

Pareço saído de um anúncio para pastas de dentes, sorrindo insipidamente, enquanto te ouço falar. A tua voz chega a mim num eco distante e tudo o resto parece oco, superficial, por comparação, ao quão pouco me interessas. “Concordo contigo, às vezes mais vale pouco que nada” – digo como se te quisesse provocar, mentalmente.

Quero que saibas que és minha – não desse modo, primitivo e ingénuo – num plano ideal. Nem sabes como ansiei por uma exiguidade do que és e, agora, que aqui estás emudeço – não te mereço. A tua beleza parece inquestionável, ainda que o fizesse, os teus cabelos loiros e olhos esverdeados antecipavam o capricho. Conversamos durante horas a fio, numa esgrima furtiva, perscrutando qualquer subtil sinal de torpor – surpreendentemente não aparece. Saíste, real, de um véu de fantasia.

Para ti devo ser vulgar, uma personagem secundária de entre tantas que te aprecem ao caminho. Eu sei disso, pois, afectas-me no mesmo. Insossa. Desinteresso-me, enfadas-me, mais que isso, podia olhar-te todos os dias e serias tão atraente como o reflexo no espelho.

Quedo-me, nessa ficção e sei-a verdadeira, mas não a sinto. Olhas-me pelas esquinas e, inexplicavelmente, espero nesse corredor de solidão. Sabendo que estás a uma aresta de distância, aguardando-me ou não – estás perto. Mas, não te procuro e permaneço, apático, inconsequente, porque és igual a mim. Já te tinha dito que não tenho paciência? Para viver só, comigo. Olhar-te seria, contemplar o meu reflexo na água, do que quero e do que faço. E para ser franco, a água está fria demais para mergulhar. Talvez, seja por isso que abra mão da qual quero, para me quedar com quem mais mereça.

Metástatis

2009-07-13T23:02:00.001+01:00

Algures entre o balançar da cortina e o tique taque incessante do relógio, descobri que preciso de ajuda. Já não sou a pessoa que me esforcei tanto para ser, não estou nem perto disso. Faltam-me qualidades, sinto-me limitado. Ah e tenho dores, como chagas, lembrando-me a todo o momento que ainda estou vivo, nesta existência medíocre. “O telemóvel ainda me vai provocar um tumor no cérebro”, pensei tantas vezes. É tão difícil descansar neste sofrimento atroz. Pára. Pára! Mas nunca param…

Uma sala branca, iluminada por uma luz incandescente e tranquila, perpétua e segura. Quem me dera lá estar e poder falar com alguém, dizer-lhe que preciso de ajuda. Esquecer tudo o resto, todo o significado das coisas. Falar tranquilamente, sobre tudo, por aquilo que é e não pelo que traz. Queria sentir o universo fluir dentro de uma sala, de uma conversa, de um entendimento real entre duas pessoas.

Onde estou agora não pode ser mais longe disso. Ao fundo do corredor, um foco de luz ténue entra por uma janela, insuficiente para iluminar o chão, formando um nevoeiro negro que me arrasta pelas pernas. Sinto as raízes da enfermidade, sugando-me a força e o siso. Atirava-lhe com ferro e fogo se pudesse, mas o mal está dentro mim… é tarde demais. Esta dor é uma ilusão. São sanguessugas ansiando por vida, ajudar-me a mim seria ardósia para elas. Esperem só até perceberem que já não resta nenhuma.

Histórias de Fantasmas - Parte VII

2009-06-30T12:49:00.000+01:00

Mais tarde, contou-me que o estabelecimento de que lhe falei havia ardido no mesmo sinistro que acabou com a aldeia. Ainda, esse café, desaparecido hoje era explorado por ela e pelo marido, que coincidentemente ou não, correspondia à descrição do homem com quem falei antes. Essas palavras marcaram-me – Nunca acreditei quando falavam em assombrações nesse sítio, mas um lugar desses, amaldiçoado por Deus, não volta a ter descanso… e a nós, que de lá escapámos, o vai tirando. Cada vez que recordo isto arrepio-me copiosamente, mas não por ter medo de fantasmas ou assombrações. É algo pior. Aquele lugar pareceu-me tão autêntico e continua tão vivo na minha memória que não consigo dizer o que é realidade ou imaginação. Vi os destroços da aldeia e fui até à Vila nova para ver que era bem diferente do que “sonhei”, só o cruzeiro tinha sido aproveitado. O velhote que o empregado do café chamou de J. e que primeiro me avisou da estrada cortada era tão real… que contrastava com as duas habitantes da Villa Flores, aquelas duas almas que perderam o seu mundo no incêndio, isoladas de tudo e de todos, numa solidão doentia.

Sei que todos têm uma história com o seu quê de sobrenatural para contar, sobre alguma situação por que passaram e nunca conseguem explicar totalmente. Até é comum empolgarmo-nos e acabarmos por atribuir o inexplicável a um fenómeno místico qualquer, mas as melhores histórias (e acho que esta é uma delas) são aquelas em que a diferença não é tão óbvia assim.

Histórias de Fantasmas - Parte VI

2009-06-30T12:43:00.001+01:00

Uma poça de água. Tépida e fria ao mesmo tempo. Vejo-me sentado numa sopa primordial de suor e lágrimas de terror, qual pensador de Rodin com uma enxaqueca monumental. Só me resta acordar deste pesadelo – e faço-o.

Mesmo antes de abrir os olhos vem-me à cabeça a dor do sonho e estou envolto em água, não, é suor. Começo a processar a tontura que voltou do sono para o despertar. Estou deitado numa cama que se encontra por baixo da janela de um quarto exíguo. As paredes são de um branco amarelado, doente e moribundo, infiltrado pelas humidades no tecto. Sinto-me dorido quando respiro e o coração palpita-me na testa. Atordoado e a desfalecer, fecho os olhos… Seria a noite passada um sonho febril?

Quando volto a mim já não estou sozinho. A figura de uma criança, estende-me qualquer coisa que não tenho força para agarrar. Perante a minha relutância a servil petiz pousa a carga na cadeira abeirada ao fundo da cama e vai-se embora sem um pio. Era um tabuleiro, olho, já desperto. Entra agora uma mulher – Como se sente hoje? – Pergunta-me ela. Respondo com outra questão – O que me aconteceu? – Não se lembra? Não admira. Deve ter batido com força. – Fez uma pausa e recomeçou. A minha filha encontrou-o acidentado ao fundo da estrada. Deve ter-se despistado e por sorte acertou num pinheiro que não o deixou tombar pela ribanceira abaixo. Não admira que me doa cabeça, pensei. – Aqui não temos carro nem telefone, daí que o carregámos para casa a meio da noite. Também não parecia estar ferido com gravidade, porque se mexia e falava. Claro que se me parecesse que corria perigo, eu própria tinha ido à Vila nova buscar o médico. – explicou ela como se quisesse desculpar-se. Eu é que agradeço os seus cuidados e peço desculpa se lhe causei transtorno – respondi, procurando relaxá-la. Passei por uma aldeia no caminho para cá, Vale de Gaios, terá sido. – Sim, nós chamamos-lhe “Vila nova”, porque existia uma mais acima com o mesmo nome, mas foi destruída por um incêndio. Foi nesse fogo que perdi a vista há mais de 10 anos – por esta não esperava. Abriu os olhos, deixando-me ver a lívida retina.

Sabia-o agora, tratava-se da mulher da noite passada, não era agora tão perturbante. O cabelo louro, apanhado com um gancho, parecia mais gasto à luz do dia. As suas feições indicavam que se tratava de uma mulher nos seus trinta e tal anos, embora o cansaço e o desgaste que eram notórios, a fizessem parecer mais velha, tornando-se difícil dizer a sua idade real. No entanto, possuía uma beleza invulgar, que não lhe era natural, isto é, a austeridade que adquiriu ao ter que se adaptar à cegueira conferiu-lhe personalidade nos traços físicos. A mágoa e a dureza da vida não lhe deram este aspecto, antes a resistência e a preserverança se impuseram e lhe permitiram sobreviver num novo mundo, sem luz.

Após um momento de silêncio incómodo, quis continuar a conversa – Vinha à procura da estrada nacional e o dono do café, “Os Três Tios” (penso que era isso), contou-me do incêndio que destruiu a estrada. Por isso, voltei para trás. A expressão dela tornou-se grave – Peço desculpa, porque acabei de me lembrar que tenho afazeres a tratar na cozinha. Volto depois para saber como está. – disse saindo visivelmente incomodada. Instintivamente lembrei-me do dono do café, “Flores”, seria aqui a casa dele?

Histórias de Fantasmas - Parte V

2009-06-30T12:33:00.000+01:00

A escada dava para um corredor estreito e liso, sem quadros ou outro tipo de decoração, observei à luz da lua que entrava pela janela ao fundo do corredor que parecia atravessar toda a habitação. Procurei por sinais de vida, ainda que nada o indicasse. - Faz Favor! – tornei a chamar infrutiferamente. Sentia-me já agastado com esta situação toda, pensando se não seria emboscado pelo dono da casa, mas era a indiferença que me inspirava medo. Sabia-o, quase de instinto, que alguém se tinha dado conta da minha invasão e me perscrutava no escuro por alguma fresta, fechadura ou até agachado nalgum canto que me tivesse falhado à vista. Alguém me aguardava furtivamente.

Passos… vinham do fundo do corredor, tornando-se distintos. Estes não eram do mesmo tipo que ouvi antes, estavam mais pesados e vagarosos, até o ranger parecia mais forte. Passa à janela uma mulher, alta e loira, vestida de um branco lívido, eclipsando a iluminação astral que entrava pelo fenestral. - Filha!, vem à mãe, não me ouves?... – gritou ela, no entanto, esta voz não era natural, parecia que se arrastava para um vácuo. Suava agora em bica e sentia o coração a escalar o peito enquanto a estranha saia do alcance ocular. Foi um susto, não se deram conta de ti e foi tudo muito estranho, porque é isso que parece quando se entra por casa de alguém a meio da noite. – pensava para mim, ao tentar aliviar o sucedido da cabeça. Enchi-me de força e fui até à janela do fundo. Nada, não havia nada, o corredor terminava a dois passos para a esquerda numa porta fechada.

Lá fora olhei o quintal, povoado por meia dúzia de árvores de fruto, tirando isso só restava matagal que se adensava em redor da propriedade. Estava tudo disposto num tom cinzento-escuro conferido pelo luar, no entanto, distinguiam-se perfeitamente as culturas e utensílios que vagueavam por ali, até o reflexo da água num pneu velho consegui perceber. Concentrei-me na porta, era só bater e abri-la se necessário, tinha levado já muito longe esta invasão, até para voltar para trás. A ideia afigurava-se bastante tentadora, pelo que, contemplei o corredor vazio de novo.

De súbito, apareceu outra vez a mulher, de costas, preparando-se para descer as escadas. Minha senhora! – chamei, ao dar dois passos para me pôr na sua peugada. Nem foi preciso mais, porque ela se voltou. Era loira, de finas feições, mas para meu espanto, os olhos eram de um branco liquido e a claridade que aparecia nas minhas costas iluminava-lhe os contornos, conferindo-lhe uma aura assombrosa. Andava agora ao meu encontro, em passos pesados e maquinais. E tu não tens sido senão um peso nos nossos ombros! – exclamou, naquela voz cavernosa. Sentia-me completamente imobilizado de terror, enquanto ela avançava para mim tenebrosa e ameaçadora. O seu olhar penetrava para lá da minha razão e quando lhe vi o branco dos olhos, só branco, já a coluna vertebral tinha criado raízes no soalho. Tombei inerte à sua passagem, não sem antes a deixar atravessar-me gelidamente.

Histórias de Fantasmas - Parte IV

2009-06-30T12:31:00.001+01:00

Lá em cima, subindo o trilho, vi a silhueta de uma casa grande, ajeitada pelo luar. O ar era agora de um fresco húmido e, talvez fosse do esforço, mas rareava um pouco, tornando-me ofegante. Foi a custo que encontrei a porta da entrada, não me impedindo isso de bater insistentemente, mal me abeirei do alpendre. Não obtive resposta e o baque da minha mão depressa se dissolvia nos ruídos de insectos, roedores e outros caminhantes nocturnos. Num laivo de imprudência, quiçá, coragem, joguei a mão à maçaneta de aço, adornada com uns motivos que não consegui identificar pelo tacto. Abriu. Qual temerário, entrei para encontrar um quarto vazio, era o hall de entrada.

Ouviu-se um ranger de tábuas no piso de cima, como se fossem pequenos passos em corrida, durou apenas alguns segundos e logo tudo voltou à quietude da noite. - Ó da casa! - gritei em plenos pulmões. Não quero mal nem o quero incomodar, mas fiquei sem carro à sua porta e preciso de ajuda para voltar à aldeia. – Não obtive resposta, novamente. O silêncio inquietava-me e estar parado na entrada de uma casa nestas circunstâncias, agravava muito o meu desconforto. A pouca claridade vinda lá de fora, deixava ver um degrau à minha direita. Estava alguém no andar de cima, isso tinha certeza, hesitava era em arriscar uma coça de um pai de família irado, confundindo-me com um larápio. Preciso de ajuda, não tenho nada a esconder nem a temer. – Pus o pé ao degrau e fi-lo novamente, pé ante pé até chegar lá acima.

Histórias de Fantasmas - Parte III

2009-06-30T12:27:00.000+01:00

Olhava ao caminho procurando traços familiares do que já tinha visto quando por ali passei em sentido inverso, ainda que não lograsse apontar nenhuma semelhança em particular: era tudo mato em redor, o que para mim não revestia grande interesse. Embora gostasse deste contacto próximo com a natureza, guardava para os edifícios e as cores da cidade o meu maior ânimo e entusiasmo. Como se Gaia me quisesse castigar por estes pensamentos, deixei de ouvir o barulho do motor e a viatura perdeu vida, acabando por desfalecer ao cimo de uma pequena subida.

Encostei e procurei no painel qualquer luzinha acesa, indicativa do que havia de errado com o carro. Nada, tudo normal, até o rádio ligava, apesar de não captar nada há alguns quilómetros. O visor do telemóvel estava nu daquele logótipo de rede e também não permitia chamadas de emergência. Não que quisesse perturbar as autoridades com um carro avariado a uns 20 quilómetros de um povoamento. Claro, porque alguém haveria de precisar mais do que eu, ainda assim, teria sido reconfortante contar com essa opção.

Andava há cerca de meia hora, quarenta e cinco minutos, quando me assalta a ideia de que não fazia ideia de quanto já tinha percorrido, nem sequer já tinha a certeza de quanto seria um quilómetro em linguagem de pedestre. Era tudo mato, recapitulei, no entanto, agora fazia muito mais sentido. O lusco-fusco não duraria muito mais, em breve escureceria definitivamente e eu rodeado de árvores esguias e arbustos sem fim.

Um pé à frente do outro, já sentindo o vento frio no corpo suado, dizia para mim. “Vale de Gaios” estará a uma curva de distância, gritava para dentro, mas a próxima curva estava ainda a uns bons metros. Caminhava agora pela berma, não fosse um automóvel aparecer de súbito e dar-me uma pancada que me tornasse parte do alcatroado, por muito pateta que possa agora parecer. Adiante, reparei numa falha notável no arvoredo, havia um trilho saindo da estrada. “Villa Flores” escrevia, em letras de metal pintadas de amarelo, no pequeno muro, escondido entre as folhas – Não admira que não tivesse notado antes, murmurei.

Histórias de Fantasmas - Parte II

2009-06-30T12:21:00.001+01:00

Estava em “Vale de Gaios”, lembrando-me do sinal que vi uns metros antes de entrar na aldeola. - Que apropriado… – Deixei escapar num tom auto-comiserativo, pois só um gaio (espécie de ave) pensaria em cá parar. O calor ainda se fazia sentir e precisava agora de reforçar energias se queria chegar antes da meia-noite. Dirijo-me ao café (taberna), que tirando o cruzeiro, era a edificação que mais se destacava naquele largo. A madeira torcida e remendada da tabuleta escrevia em relevo, outrora guarnecido com tinta branca, “Casa de Pasto – Os Três Tios”. A porta, uma composição de tábuas grossas e escuras, estava escancarada e lá dentro o ar era fresco, convidando a ficar por mais tempo que o inicialmente previsto.

Falei com o serviçal ao balcão e pedi-lhe por direcções. – Então o J. disse-lhe isso?! – referindo-se à destruição do acesso à nacional. – Vê-se me’mo que nunca sai daqui. – exclamou ironicamente. – Aquilo ‘tá amassado, porque o fogo não perdoa, ma’ na tá que na’ se possa. – Era o que estava a precisar de ouvir… – Pêra aí – interrompeu ele. – Pa’ um carrito como o seu aquilo é capaz d’ na’ passar. – Quem não sai daqui sou eu. – Pensei com alguma irritação para os meus botões. Voltei para o carro e tomei direcção inversa. Se por acaso se perder pergunte pelo Flores, porque aqui todos me conhecem – Ouvi ainda à saída.

As árvores tentavam fechar a luz alaranjada que irradiava do sol poente e uma brisa fresca alimentava o meu respirar. Expirava também um certo alívio por já estar fora daquela pitoresca aldeia, não que parecesse desagradável, no entanto, detinha um certo ensombro, como se devesse permanecer escondida do tempo. Enclausurada no passado.

Histórias de Fantasmas - Parte I

2009-06-30T12:17:00.000+01:00

Há muito tempo, viajava para norte já tardiamente, por uma estrada secundária bem no interior. As árvores inclinavam-se para o alcatrão, agrupando-se numa espécie de túnel que escondia o horizonte do caminho. Os raios do sol das 5 ganham uma tonalidade esverdeada, mesmo que aparecendo inconstantes, ao cruzar o tecto folheado pelos primeiros dias de Setembro. A nostalgia que o cenário invoca convida ao saudosismo e ao ócio. Quase paro para observar os grãos de poeira pairando no verde acastanhado da vegetação ao fim de mais uma curva. Quem me dera olhá-los.

A jornada continua e o passeio bucólico desemboca abruptamente num vilarejo. Os últimos metros de alcatrão levam-me ao largo da aldeia, onde o típico cruzeiro se ergue imponente. Algumas casas de pedra relevam à vista, enquanto procurava por alguém que me reencaminhasse para a estrada nacional. Estaquei subitamente defronte de um velhote que se me assomou ao caminho. – Não o vi, desculpe lá! Não se assustou, não? – Nem franziu, enquanto se desviou do carro, assobiando enquanto me ignorava completamente. – Desculpe incomodar, mas pode dizer-me como chegar à nacional? É que vim da serra dar aqui e não estou a ver nenhum lanço de estrada. – E não vai ver tão depressa. - Retorquiu o homem. – A estrada é para ali. – Apontando para uma rua que se esgueirava para baixo. - Mas já não há. O fogo destruiu tudo o ano passado. Tinha que voltar atrás, pensei. Agradeci e estacionei para consultar o mapa.

Tão Difícil Como Respirar - Parte 2 de 2: O Agnóstico/ Ascensão

2009-06-14T14:55:00.001+01:00

As paredes cerram em redor e o ar rareia, quente e húmido…

Na contagem final procuro nas mangas um trunfo escondido, será só isto que terei para mostrar? Sempre atirei alto para atingir o centro, a perfeição. Só queria ser melhor, ganhar sempre e com honra. São necessários sacrifícios para chegar a certos fins e o trabalho é importante, desde que cada vez que faça um esforço para atingir um patamar me consiga comprometer a atingir o próximo com menos dificuldade. “Melhorar no desempenho de uma vida”: soa a algo maquinal e pouco altruísta, talvez até o seja, pois deixei de contribuir para o próximo.

Quem é o próximo? Será com certeza aquele que me vai julgar por tudo o que fiz, não aceito o céu ou o inferno, mas tem que existir um julgamento, um juízo de imparcialidade por um ser superior. Alguém tem que apontar a estatística, porque é esse o grande prémio: deixar que as nossas acções falem por nós e nos elogiem por um tempo bem empregue. É assim que agimos, tão racionalmente quanto pudermos provar que é isso que nos distingue dos outros. No derradeiro suspiro virá um sopro de felicidade por ver o ciclo concluído. Onde se escondeu a felicidade? Para onde foi a magia da vida? E num momento ela volta, num pequeno gesto, num grande ou até no espelho. Numa lembrança de dias melhores, num exemplo de total altruísmo e abnegação ou, simplesmente, ao constatar que passei mais um dia, vivo e de boa saúde. A razão chega por trás de um véu branco, a solução esteve sempre ao alcance e quanta energia se dispensou em catarses, quanto de mim perdi quando me rendi à desgraça…

Tão Difícil Como Respirar - Parte 1 de 2: A Gaiola/ O Ciclo de Verão

2009-06-14T14:49:00.000+01:00

Quando chega o Verão é normal pensar em praia, bebidas frescas incessantemente escorrendo pela garganta, raparigas esbeltas pavoneando-se em fato de banho; a realidade é um pouco diferente – não é como nos spots publicitários em que toda a gente leva uma vida perfeita – há tudo o resto: o calor tórrido que convida ao ócio, as paredes que parecem encolher-se e comprimir o ar em cada sopro, o suor que cai às bátegas e arde nos olhos como se de álcool se tratasse. É nesta disposição que acordo: nos olhos cresceram ramelas que não se compadecem do joão-pestana; por cada volta o chiar irritante da cama quebra o silêncio que se instala entre condutores de madrugada e o lixo humano que se arrasta para o ébrio repouso de uma noite bem diurna; e quando finalmente desisto e olho para o relógio que marca 5:55 reparo que estou bem desperto e exijo do juízo o exercício matinal, ao encarregá-lo de apurar se o sonho que agora desaparece da vista é desta noite ou de qualquer outra.

Quando os primeiros raios de sol irrompem pelas frestas dos estores já estou atordoado o suficiente para exigir da noite o descanso que me subtraiu, pelo que agora já é tarde, esse tal repouso paira no limbo da hedonística diurna e bem podem acreditar que já nem as televendas me salvam. É mais ou menos por esta altura que depreendo a minha inutilidade para o resto do universo: não tenho que fazer nem para onde ir, por oposição a toda a gente que conheço e também não conheço ninguém que sacrifique umas horas para tomar um revigorante copo de preguiça comigo. O ar começa a rarear… se pudesse ver as pupilas tenho a certeza que estariam dilatadas… as forças sucumbem à minha dieta de comida de plástico e volto a refastelar-me sobre a cama desfeita… pensamentos mórbidos aparecem-me ao caminho… a respiração torna-se lenta e ligeiramente ofegante, no entanto, sem nunca parar de vez… acolhi sem reservas o ciclo de Verão.

Mors

2009-05-31T21:20:00.000+01:00

E se eu for o assassino de que todos falam? Escondendo-se na noite, encrustado num canto escuro à espera. O negro capuz, que esconde uma persona fraca e apática, mostra a besta em toda a sua glória. Sem face, sem emoção e sem perdão possível ou desejável, vejo a sombra crescer.

A concentração foge para junto de Tânatos e deprime-se me o espírito à insignificancia da destruição que provoco. Já nada vale a pena, tudo é relativo e o fim permanece imutável. Tudo acaba, nada fica, resistindo efemeramente até ao derradeiro colapso.

A consciência comprime-se e Eros silencia-se. O tempo pára e ele já não envelhece. A sua essência, guardo-a agora comigo, ainda que não a queira. Deprime-me a superficialidade da vida. Ele era culto, bondoso e estudioso. Não, não era. Era dispensável.

Eu não sou o escuro em que habito, não sou o pulsar de ferro que te corta a respiração, nem tão pouco o medo que sentes no meu bafejar. Vê-me no que desapareceu, sente-me na saudade, ouve-me no eco do vazio e conhece-me antes de me manifestar, porque mesmo que não seja, existo. Para te levar.

No Alpendre

2009-05-14T13:06:00.000+01:00

Como será? Quando chegares e eu já tiver toda uma vida à tua espera. Vem passear nas nuvens que fui soprando para perto de nós. Bebe desta água que logo eu te seguirei. Vais esperar por mim nos degraus da tua vida? Enquanto te seguro na ânsia e na surpresa do pequeno mundo já feito para ti… quem quer que sejas.

Essa irritação nota-se no subtil rubor da tua face enquanto me censuras em silêncio. Pacientemente, condescendendo à minha excentricidade, imaginas como seria se tivesses toda uma vida à tua espera, só e para ti. Deixa-me falar mais um pouco, em propriedade, do que conheço de nós. Não me apagues já.

No sopro de um fósforo a faísca se perdeu para as labaredas que fui soprando para perto de nós. Chamaste por água, e nos degraus da minha vida te vi apagar o nosso mundo. Estridente, perguntaste-me quem sou eu e o que nos espera. Deixa-me, impõe-te, mostrando a tua face fugidia e segura. Assim, me contaste como foi, porque eu estava, absorto nos sonhos que tinha para ti, só e à tua espera.

Viajar na música...

2009-03-31T13:37:00.000+01:00

"it's the speed at which moments belong to the past,
and the flood that keeps coming and alarms that won't ring
are the reasons that I started time traveling"

"time functions just like a coil,
and bodies are roots if they just pierce the soil,
so let us remember the soft, fertile ground
and stare up the center of time going round"

Metanoia

2009-03-19T17:11:00.000Z

“Eu gosto muito da vida, gosto muito de viver”

Sentes este calor? Não penses no sol. Pensa em tudo – na areia, no mar, no céu, em mim. Nessa ardente candura passava a minha existência… e a tua. Como os grãos de areia escaldante deslizam, pachorrentamente, pelas mãos e não consegues resistir, perguntando-te se eles sabem o caminho ou é a brisa que os guia. Embalo os sentidos nestes pequenos milagres e finjo tocar-te – a tua pele lisa e incandescente – é como se chegasse a centímetros do sol; os teus cabelos sedosos e ondulados como o mar, ao longe, num vagaroso carrossel em movimento perpétuo; lá em cima são as nuvens os teus lábios, estão agora tão perto que toco cada sopro do teu respirar.

O ocaso vem de socapa surpreendendo-nos quase por acaso. Inspira agora o ar fresco da tarde e eu sigo a luz dos teus olhos. E falo-te ao ouvido, sussurrando sobre novos mundos e maravilhas que quero ver contigo – corada, ficas como uma estrela vermelha envolta pelo escuro da noite. Na fogueira que um relâmpago acendeu para nós, encontravas conforto, ficavas mais um pouco e perguntavas ao fogo se eu te conseguia ver no meio da praia deserta.

Idilicamente, já nada pode correr mal, esquece-te de tudo e procura-me, vê-me em todos e, em ninguém. Diz para ti que são estranhos bastante familiares e, se procurares eu estarei a sorrir; tão estupidamente que se houvesse amanhã, acordava palerma. Só há o presente para nós. Pois hoje é tão certo, tão real e ontem eu já esqueci. É claro que não me esqueci de ti, mas preciso que me ajudes a lembrar. Porque tu sabes – olvidar por um momento pode doer uma vida inteira. Não me deixes nunca esquecer… que gosto muito da vida e de viver.

Relato Onírico

2009-03-16T11:27:00.000Z

Num dos nossos passeios à tarde, por uma Lisboa cosmopolita e amena, somos surpreendidos pelas autoridades. Enfiaram-nos numa ambulância e consideram-nos mentalmente debilitados. A nossa prisão é um edifício magnânimo e ameaçador, as suas paredes são de um branco amarelado e doentio, as janelas de vidro aramado estão protegidas por grades e barras de ferro pintadas de branco que separam os largos corredores, tão presentes aqui como num labirinto.

C. e eu somos encaminhados para os nossos aposentos, um espaço vasto onde nos misturamos com a população geral de doidos, maluquinhos e loucos. Todo o exterior da sala está repleto de camas e na zona central encontram-se as mesas onde tomámos a primeira refeição, enquanto "psicologicamente inaptos". Assombrado pela perpetuação deste grande mal-entendido decido deitar-me, enquanto C. se junta aos outros numa cartada. O sono invade o consciente e sonho neste pesadelo.

Encontro-me agora a recuperar os sentidos no banco traseiro de um Rover 45 idêntico ao meu, no entanto, pintado de verde escuro e em mau estado de conservação. Por qualquer motivo sei que vou a caminho do escritório e era o meu irmão do meio que me conduzia até lá. Do nada, o carro vai em andamento e o condutor desapareceu. Tento a todo o custo desapertar o cinto e passar para trás do volante antes do veículo fazer a curva direito. Sucesso. Dirijo-me agora para o trabalho, hoje estranhamente localizado numa propriedade rural.

Conto a R., minha colega, o sucedido e mostro-lhe o veículo estacionado à nossa frente. Pouco impressionada a R. prefere desviar a conversa para outro assunto mais pessoal: "Agora começo a acreditar no me disse a V., há um túnel entre nós (entre mim e elas) e todos os dias desistes de o percorrer". Com estas palavras acordo, no asilo.

O hospital está agora em silêncio e pela porta entreaberta procuro o corredor, translúcido, num tom de branco ligeiramente fluorescente, que lhe confere o luar. Caminho em direcção aos balneários e lá chego sem antes me ter deparado com o mínimo sinal de vida. Lá dentro, perscrutava na escuridão um homem estranho, de cabelo negro já um pouco para o grisalho e com uma expressão inquietantemente perturbadora. "Tu vais-me ajudar a fugir" exclamou ele de modo sibilante. Obedeci sem hesitar.

Por fim, chegamos à zona de abastecimento de mercadorias e pelos vidros vejo o carro que o esperava lá fora. Num movimento muito rápido, abre as duas portas e passa para o lado de fora, accionando o alarme. Antes de desaparecer já livre, revela-me o insano enquanto se ria, "Vês, agora mataste-me".

O sinal sonoro ecoava há alguns segundos por todo prédio e os guardas assomaram em massa ao apelo. Encostei-me a uma sombra na parede e aí permaneci à passagem deles, que não reparam em mim. Excepção para uma enfermeira, que pára em frente ao meu negro esconderijo e mostra-me um olhar de censura, como que dizendo em silêncio "a culpa é tua". "Ela sabia", pensei eu.

Ataraxia

2009-03-09T13:55:00.000Z

Segue o teu destino,
Rega as tuas plantas,
Ama as tuas rosas.
O resto é a sombra
De árvores alheias.

A realidade
Sempre é mais ou menos
Do que nós queremos.
Só nós somos sempre
Iguais a nós-próprios.

Suave é viver só.
Grande e nobre é sempre
Viver simplesmente.
Deixa a dor nas aras
Como ex-voto aos deuses.

Vê de longe a vida.
Nunca a interrogues.
Ela nada pode
Dizer-te. A resposta
Está além dos deuses.

Mas serenamente
Imita o Olimpo
No teu coração.
Os deuses são deuses
Porque não se pensam.

Fernando Pessoa
(Odes de Ricardo Reis)

A escrita e o escritor

2009-02-23T23:52:00.000Z

Arte. Tu és arte. Eu sou tu. Tu és eu, às vezes. Longe da vista de todos, tu és a minha razão e eu sou a tua demência. Quem és tu? Que eu estou sempre a sonhar.

Tu és uma quarta-feira de chuva em que eu adormeci e não fui trabalhar. Eu sou aquele segundo em que pensas que a música parou, mas afinal continua.

Eu conheço-te melhor do que tu a ti próprio. Tu escondes-me do resto do mundo e revelas-te a quem não te quer saber.

Eu sou um sonho dentro de outro sonho e tu não me deixas acordar.

- Claro que não. Nada do que eu escrevo é para ser levado muito em conta. Nem muito pouco (risos). A verdade é que nem eu sei quem sou, quanto mais aqueles que lêem isto.

- A falar a sério, às vezes digo que sou bipolar, digo coisas que já desdisse e nunca repito bem as mesmas frases às mesmas pessoas. É como se esta ânsia de desenvolvimento ou evolução pessoal me permitisse sacrificar toda a razão e estabilidade em prol de um ideal; essa noção magna de que podemos ser melhores, de que quando conheces alguém que te suscite admiração podes vir a ser como ele se tentares. E tentas, mas não podes ficar só por ali, não queres ser uma cópia; a um certo ponto dás por ti e és uma manta de retalhos de toda a gente, uns que ganharam na vida, outros que sacrificaram riqueza para ter respeito.

- Nada, não é nada pacífico. Nunca condizem, essas pequenas parcelas dos bons exemplos que escolheste para edificar a tua personalidade, não encaixam na maior parte das vezes.

- Um exemplo… falo a mim próprio, ou ao coitado que esteja desesperado ao ponto de me dar ouvidos, que deves ser estável, sólido, etc. Tu sabes: trabalhar, ser o bom da fita, viver e morrer pela honra… vá, essa conversa. E acredito, e repito, se for preciso. Depois, sou capaz de dizer que cada um tem que fazer por si, atacar o alvo cegamente, não fazer prisioneiros, a sorte protege os audazes, e tal.

- Pois, há dias em que não sabes quais são as vozes na cabeça (risos).

Vida. Tu és vida. Eu sou aquele que te deu vida. Quem sou eu? Sou a estrada que percorre o teu horizonte de amanhã.

Tu és aquele que me pergunta todos os dias: “Porquê acordar?”. Olha para o espelho amigo, que nunca encontrarás nenhum de nós.

Sou o vigilante nos teus céus, sou o teu génio criador. E tu és a arte que vive em mim e não me deixa parar.

Mundo de Série Z

2009-02-08T01:31:00.000Z

1.	Grind House
	A term used to describe a movie that sacrifices the traditional film-making concepts such as good acting, character development, production values, creative directing and an understandable plot outline in favor for sex, gore, nudity, violence and other shocking themes. The term originates from the word used to describe theatres that were known to screen such movies.

No limiar das sombras esfacelado pela trémula lâmpada que balança para trás e para a frente, mesmo por cima da minha testa, acordo com uma Magnum 44 rudemente empurrada contra os dentes. Vamos trabalhar! - disse o pulha barbudo com o cabelo mais oleoso deste lado do rio. Ao levantar-me ouço um estalido viscoso vindo de dentro do colchão, indicando-me que mais uma barata nojenta se tinha esmagado entre as molas desse divã infestado de ácaros.

Os salpicos do robustamente graduado pequeno-almoço ardem-me nas feridas que povoam os dedos de mãos trabalhadoras, e o biltre que se chama meu colega espera impacientemente na decrépita ombreira da porta. Que lata tem este patife - pensei eu. Ainda cheira aos sovacos da porca da amante e tão cedo se faz de moralmente superior, ao apressar-me para o emprego.
Lá fora o pó e o lixo misturam-se com e a água da chuva, criando poças de uma substância, ora azulada, ora esverdeada que contrastam com o tom cinza dos mamarrachos de betão e aço que se erguem em redor. O mundo tornou-se um lugar feio para viver, em que não vale a pena ser o bom dia fita. Esse cargo, meus amigos, é uma agonia constante e corta como navalhas afiadas, sobra-me a solidão emergente da inadaptação a tão algoz realidade.

Por uma nuvem de fumo arrancamos no bólide que já serviu outros antes de nós, aliás, contando pelo tom amarelado das beatas que se encontram dispersadas pelo carro, digo, muitos outros antes de nós. A cidade avança connosco nesses caminhos mal iluminados à medida que nos aproximamos do seu âmago. Ninhos de ratos vivem lado a lado com outros parasitas bem maiores, é o território de traficantes, chulos e vigaristas. Começa a chover e, por entre o vai e vem do limpa pára-brisas vejo uma rapariga muito branca de cabelo escorrido e olhos azuis, na beira da estrada, prostituindo-se.

As gotas de água escorrem-lhe pela face, desmascarando as nódoas negras que se escondiam atrás da maquilhagem. Logo antes de pararmos, um sujeito mestiço, alto e encorpado agarra-a violentamente pelo braço e desaparecem para um beco inconspicúo. O sargento pára subitamente o veículo e saímos a pé, muito furtivamente, na direcção do referido beco. Percorrendo-o chegamos às escadas que apontam para a cave de um prédio, o som das máquinas adensa-se no ouvido e a vista procura ângulo pelo canto da porta entreaberta.

Lá dentro o rafeiroso, de calças em baixo, investe duramente contra rapariga que está, de quatro, deitada no chão. No instante que o meu colega lança o urro da autoridade, aquela reles desculpa para homem larga a moça e chega a mão ao bolso do casaco. Os pedaços de carne voam estilhaçando-se na parede e o solo cobre-se do encarnado do sangue. O sargento permanece impávido enquanto arruma o canhão, ainda fumegante, no coldre, junto ao peito e por debaixo da gabardina. A rapariga treme, nua, prostrada no chão frio, agora mergulhada num choque anafilático induzido pela droga de 2ª com que o sacana a injectou.

O mundo é feio, porco e muito mau. Por vezes digo a mim próprio, no meio destas depravações sórdidas, que nada disto é real. É um sonho, um filme de má qualidade. Quase que ouço as vozes: Meus senhores, Bem Vindos à violência! O projectista foca e desfoca, a película foi repetida até à exaustão e já acusa cortes. Isto é um filme de série Z e eu sou o censor, nada disto é real.

Às vezes digo para os meus botões que, hoje fiz a diferença, que hoje salvei uma vida. Mas a vida não pára e amanhã é outro dia, enquanto precisarem de mim estarei aqui, com coragem no peito e uma arma na mão, entre o Céu e o Inferno.

O homem do espaço

2009-01-26T23:00:00.000Z

Vive em mim a sombra de um optimista. Todos os dias a esperança nasce antes do sol e nunca desaparece verdadeiramente na noite, antes fica esquecida no segundo plano da memória. Quão fácil é esquece-la? Ao ponto de apagar toda a réstia de sentimento. A humanidade está tão concentrada em carregar o peso da própria existência que só conhece dor, fadiga e lamúria. Recrimino-me por viver nesse estado de espírito constante. Alternando entre a flagelação e auto-comiseração, em busca de uma felicidade que nunca chega na forma desejada. Depois recorro a artifícios para equilibrar a moral, patino no gelo até que derrete, todo o refúgio é parco e insuficiente.

Por vezes instaura-se em redor um sentimento de ligeiro temor muito suave, suficiente apenas para criar apego que noutra ocasião não existiria; apego a rotinas, a objectos, a preconceitos, a regras e à nossa própria pessoa com tudo o que isso importa. Sem me sentir desconfortável procuro a segurança absoluta, aquela fortaleza imaginária que nos prende a uma construção mental completamente auto-suficiente, capaz de desafiar toda a lógica alheia. Calculo que tenha sido desse modo que surgiram as bases – senão toda a estrutura – da sociedade em que vivemos, isto é, do desejo egoísta de uns poucos de visionários completamente cegos para o resto do mundo.

Desço pelo mar negro da noite, rodeado de pequenos focos de luz que não passam de guias para os exíguos reinados em que impera o calor de outros seres, cada um deles concentrado na segurança do seu domínio; sempre gostei de passear altivamente pela urbe, faço-o frequentemente depois da hora de expediente, porque não estou preso a horários ou porque, simplesmente, evito o contacto estrangeiro à segurança da minha ilha.

Perco-me na euforia natural que sinto ao imaginar a extensão de quilómetros que se estende por todos os quadrantes, repletos de milhares de pessoas, ignorando a cada segundo o que as trouxe até este monte de betão e ferro a que chamam mundo – pelo menos a parte dele que conhecem.

Num regime pautado pela eficiência, ao nível patrimonial e emocional, não há espaço para visões individuais que contrariem esse tipo de argumentos, diga-se, perante a promessa de um estilo de vida livre de catástrofes ou sequer a ameaça delas, quem ousaria erguer a sua voz em contrariedade? A principal premissa deste modelo é a de que se um individuo alienar conscientemente toda a sua liberdade em favor do social, tomará em perspectiva que essa liberdade voltará a si mesmo filtrada de vícios, pronta para concretizar o potencial inerente a esse sujeito. É a raça humana em toda a sua glória segurando vigorosamente as rédeas da tecnologia, da construção, da economia, em suma, do destino. E o tempo irá passar e eu fico… imutável no vácuo negro, admirando tudo e todos, iluminado pela pueril existência da humanidade.

Noites Brancas

2008-12-18T22:22:00.001Z

Uma bailarina em preto e branco, dançando numa manhã como tantas outras por entre raios de sol dilacerados pela janela de uma sala como tantas outras. Aquela graça, uma candura inexplicável apoderou-se do teu sorriso, aquele brilho que te trouxe até mim. Tinhas tudo, a menina bonita e inteligente o suficiente para não precisar do dote familiar, independente diria eu. Pelo corredor deslizaste e a terra à tua volta fez-se em pó, que levitou no ar encobrindo a tua fuga.

As luzes brilhantes e o encanto da noite tornaram-se na nossa pista de dança, parceiros, confidentes e por fim co-dependentes. Contigo senti-me invencível, capaz de pegar no mundo e parar a sua órbita, mas era tão divertido continuar a girá-lo. Perder os sentidos e saber que acordava ao teu lado, fingir que a tua casa era nossa e adormecer na alcatifa. As 20 eram o nosso meio-dia e tu, uma bailarina em preto e branco dançando no arco-íris de néon, voaste no escuro passeando entre flocos de neve do branco mais pálido.

Intoxicado com esse ser opiáceo, falhei em perceber a tua lucidez, acreditava-te mais alucinada que eu. Os ataques de fúria, a montanha russa de humores e a mania da perseguição eram senão apelos vindos das profundezas de um lado indomesticável, puro e nuclear que te tornava tão encantadora. O desejo carnal passou a ser a nossa moeda de troca numa economia em recessão. As cores do teu bailado tornaram-se numa sombra negra deslizando numa linha branca que termina num voo directo para o abismo.

As estações passaram e a noite eventualmente transformou-se no amanhecer violento em que o sol dilacerava as janelas do que tu poupaste à minha alma. A sala acabou por parar e desistir da órbita em que nós a fizemos girar. Fui para uma casa minha e nunca mais te vi. Até um dia… em que nos encontrámos por acaso. Estavas cintilante e provocante, magnifica na forma e na textura. Como sempre não quiseste saber de mim, mas pela primeira vez deixei que outro coitado contasse os teus últimos passos na marca branca. Tu sabes… naquela estrada que vai para lado nenhum.

If you wanna hang out you' ve got to take her out - J.J. Cale

O Filho Pródigo

2008-12-08T21:18:00.000Z

Algures nesta noite escura chove numa estrada deserta que termina numa bifurcação. Dois caminhos, sem certezas. Arrisco. A vida parece um jogo que só acaba quando perdemos tudo e, não é verdade que até acabamos sempre de bolsos vazios? Podemos querer parar, mas o jogo continua e a parada sobe.

Percebo agora que nunca tive fundo para levar a aposta até ao fim, de facto, cheguei mesmo a desistir. Algures numa noite de chuva o destino entra pela porta grande e não me mostra as cartas, mas oferece-me material para ir a jogo. É teu, aproveita – parecia dizer-me. Porque haveriam as altas instâncias de financiar um tipo que vai perder? Porque quando se joga alguém tem que perder. Mas as minhas cartas são tão boas. E as do outro?

O relógio não para e a janela de oportunismo fecha-se. Chamam por mim o prémio e a audácia. Aqui estou eu preparado para ganhar e perder tudo em mais uma demonstração de subjectivismo. Não tornarei a casa para viver na glória.

Assalta-me a reflexão de quão decadente é submeter uma vida a este risco, sem graciosidade, desprovido de classe. A falta de controlo emocional que vem com o jogo e que nos cega de êxtase e ansiedade. Tão depressa o mundo se ilumina na vitória como se apaga na derrota. Não há um prazer verdadeiro nisto, só os derrotados pela vida podem esperar a ressurreição na roda da fortuna. Não há justiça na sorte e por isso as probabilidades são sempre favoráveis a quem aposta por necessidade, porque ninguém que viva pelo jogo merece ganhá-lo.

Algures na noite escura continuo a minha caminhada à chuva, com a bifurcação para trás, é agora indiferente qual a estrada que percorro. Preferi deixar cair o ponteiro e ser embalado pelo pêndulo. A riqueza chegará quando for merecida.

Down and Out - Triste Inspiração

2008-11-29T01:33:00.000Z

So here I am once more
In the playground of the broken hearts
One more experience, one more entry in a diary, self-penned
Yet another emotional suicide
Overdosed on sentiment and pride

Marillion - Script For a Jester's Tear

Who are we ? What we got ? Are we a firework show ?
Growing pale like a star that burnt out years ago
Stranger things have been, stranger things have gone,
I find it hard right now to name you one

Prefab Sprout - Nightingales

I will hold the candle till it burns up my arm
Oh, Ill keep takin punches until their will grows tired
Oh, I will stare the sun down until my eyes go blind hey,
I wont change direction, and I wont change my mind
How much difference does it make
Mmm, how much difference does it make...how much difference...

Pearl Jam - Indifference

Daybreak
at the bottom of a lake
it's a hundred degrees I can't breathe
And I won't get out
'til I figure it out
Though I'm weak like I can't believe

Dream Theater - Lie

They scream your name at night in the street
Your graduation gown lies in rags at their feet
And in the lonely cool before dawn
You hear their engines roaring on
But when you get to the porch they are gone

Bruce Springsteen - Thunder Road

Perguntei à Chama Escarlate...

2008-10-31T11:52:00.000Z

É um sonho uma mentira quando não se realiza?

No leito dos sonhos a realidade me tirou ao calor da escuridão, já aí senti o pano frio quando me trouxeste para dentro.

Quando as mãos se encontram e os corpos se juntam há faísca?

Que desconfiada és na tua incendiária personalidade e quão pérfido fui eu ao puxar a labareda, que por onde passou tudo despojou de vida.

Será “confiança” um palavrão a que só os mentirosos recorrem?

Debaixo da guilhotina tão séria parecias, com o canto da sereia estudado fiz eu de algoz carrasco, mas já há muito que se tinha ido o escalpe.

Onde estão agora tão belos escritos que te podia dedicar?

Já não sei, foram com as ondas do mar e com elas voltarão se eu deixar. Amargo me tornei e para muitos assim já o era, no entanto consigo sorrir ao teu lado, enfastiado de tão doce veneno.

Porquê despedir de quem não parte?

Porque a espada é a minha arte e recto fui ao dela falar-te, quando te encostei à parede e mostrei o mal.

Um cego recusa-se a ver?

Só para quem não quer saber, porque um cego é um cego e nós não fazemos caridade sem ponta de maldade.

Quem tem pena agora?

Quase de certeza devo ser eu (tu sabes no que isto deu).

E então? É mentira o sonho que não se concretiza?

Para mim é algo pior. Isto porque enquanto não se vê a mentira, o que existe é verdadeiro.

E quem somos nós para matar a realidade?

Tu foste minha e eu fui teu, os dias passaram e hoje já nada aconteceu. A memória que eu vejo em sépia, vês tu por um caleidoscópio e dizes que é confusão. Pois enquanto sonhávamos te olhei e eras escarlate de paixão.

No Vermelho

2008-10-30T16:25:00.000Z

Impulsionado pela intenção da Radio Crítica, em querer publicar um texto sobre o nosso regresso atribulado de Lisboa, conto a minha versão da história:

Numa noite amena de Outono um grupo de pessoas despede-se e parte para o abrigo das suas viaturas. Aguardam trinta Quilómetros de asfalto. A atmosfera é tensa e o a magnetismo faz tremer o seu âmago. Uma frustração e uma raiva interior despertam e geram o temor. As portas fecham e as explicações começam.

Sinto que o turbilhão de emoções se adensa. A voz da consciência jaz dormente em mim. A velocidade aumenta e o cobertor de cimento voa esgotando-se em diante, enquanto o ponteiro sobe nas centenas. É reconfortante sentir o controlo e desafiar os seus limites, a máquina obedece e não falha de bem mantida que está. O bólide não lamenta o esforço e ruge contra o vento.

A concentração pesa no semblante e a consciência fala-me ao de leve, enquanto sofre com os devaneios febris induzidos pelos tais Jokers da vida, aquelas cartas inesperadas que podem dar ou tirar tudo num instante. Patético é quando estamos de joelhos perante o adversário e não reconhecemos o prejuízo. Os ecos da razão esbatem na couraça da paixão e o ponteiro caminha cego para o vermelho.

Sem me confrontar com limitações, o bom senso reflecte em mim a personagem do filme Vanishing Point, Kowalski, o piloto destemido que corria contra o destino e encontrou a sua morte. Cego, surdo e obcecado com uma velocidade transcendente que lhe mudasse o rumo à vida, também eu fugia de tais demónios, ainda que na realidade os perseguisse. Com esta simples alegoria caí no rídiculo e vi que tinha atingido o limite, estava já no vermelho das minhas rotações.

Ainda a tremer, acalmo gradualmente e escolho dar ouvidos à razão. Aceitei o prejuizo e paguei-o sem que isso me custasse tudo do que amealhei até agora. A velocidade mata quando o carro não oferece segurança, daí que quando chegamos ao vermelho é sempre bom saber que não precisamos de o ultrapassar, nem de travar a fundo. Sem comprometer a viagem, encontro conforto na ideia de que o destino esperará por nós.

O elenco:

Eu - Kowalski
Consciência - Super Soul
Ela - As herself

O Vampiro

2008-10-02T01:12:00.001+01:00

À noite viajam os renegados, os esquecidos e os amargos pelas ruas vazias, completamente despojadas do movimento que lhes dá vida durante o dia. O negro manto é um refúgio artificial, mas ideal para quem não deseja o calor e atenção alheios.

No solitário passeio nocturno vagueia o Vampiro, sequioso de emoções verdadeiras, consequência de lhe ter sido retirada a alma ou do estado de dormência em que esta se encontra. Estes indivíduos são caracterizados pela ausência de laços afectivos duradouros, antes lhes é naturalmente imposto um estilo de vida erróneo sem outra escolha que não a de sobreviver com o afecto de que se conseguem socorrer no momento. No limbo entre a humanidade que lhes resta e a promessa de imunidade emocional estes seres estranhos percorrem um deserto de escuridão.

Sem ninguém de quem depender ou a seu cargo, os drenos humanos desenvolvem armas preciosas que lhes permitem assegurar a sua triste e vil existência. Exemplos característicos serão: a língua viperina, bem afiada e sibilante que lhes permite manipular com precisão as vítimas (através de frases feitas e elogios baratos); a carcaça amistosa, deceptivamente calorosa, que induz uma aura de confiança e permite a aproximação furtiva; na conclusão do elenco destes traços de baixa estatura moral está a mente algoz e hiper-racional, conferindo ao Vampiro a faculdade de cortar relações com qualquer peso morto que possa arrastá-lo para a luz.

Calcinados sentimentalmente, alguns Vampiros conservam recordações de um período de felicidade que antecedeu a sua transformação macabra. Essa vivência não é mais que uma noção intelectual de satisfação natural, que muitas vezes impõe ao indivíduo a necessidade de fugir ao instinto da sua nova raça. Tais sujeitos resistem ao chamamento visceral procurando refúgio nas artes e causas sociais, no entanto, mais tarde se apercebem do insucesso em retirar daí a quantidade de amor necessária para a sua subsistência a longo prazo. Nesta altura esta estirpe aparentemente mais nobre torna-se deveras perigosa, porque cede aos mais básicos instintos animalescos e mergulha num fosso amoral em que renega a selecção e preocupação com as vítimas.

A descida aos infernos que é o vampirismo faz-se por uma escadaria em espiral e uma vez chegado ao destino é cravada uma sede jamais saciável. O eterno vácuo simultaneamente impede a ascendência a um plano superior, como absorve progressivamente a humanidade que foi a nossa identidade em vida. Assim, no soturno abrigo que a lua confere deambulam sem destino os renegados, os esquecidos e os amargos.

Chuva de Outono

2008-09-05T23:57:00.000+01:00

Sem defesas, louco, extasiado e romântico como Liszt, perdido na hipnótica miragem de seda que são os teus cabelos, na sensualidade venusiana capaz de encantar as pedras. Num corredor de acácias a canção do crepúsculo revela a tua face, deixa-me tocá-la...

No limiar do obséquio aguardo enquanto te perdeste nas redundâncias da tua feminidade, mas deixei-te escapar para o verde de olhos alheios... ou seriam azuis?

Leva-me de novo ao reino de Xá onde provei a doçura que vivia nos teus lábios e onde nunca te disse adeus sem te trazer para casa.

Louco, eu?! É o que me resta depois de te ver partir na noite gélida, entre lembranças e desencontros, até à triste verdade em que me obrigas a acreditar... e que não procurei desmentir mais uma vez.

Cai hoje a chuva de Outono que nunca nos viu ou deixou escorrer essa aquosa solução nas nossas janelas diferentes, contudo lembra-te, assim como quem já esqueceu, que algures entre as gotas poderei estar eu.

Relógio De Sol

2008-07-17T11:33:00.000+01:00

É curiosa a distancia que viajamos sem sair do mesmo lugar, passo a explicar: a frase escrita em itálico foi um produto da euforia do momento, que por sinal já findou; aí quis partilhar a alegria, decalcá-la para umas linhas de um significado quase universal para que o sentimento perdurasse. Entretanto já passou muito tempo e o sentimento desvaneceu, ainda assim recordo o encadeamento de situações que originou este parágrafo, como um momento sublime e a pena que seria perdê-lo para as areias do tempo ou para os ocultos recantos da memória.

Quão tentador é ficar imóvel e reavivar esses lugares passados, a idade volta para trás e a árvore da vida ganha novas ramificações, possibilidades antes vedadas pelo fluxo do devir. A noção de tempo perde-se na ironia, existindo apenas para os relógios, desprovida do seu propósito original que seria a medição de um conceito criado pela mente humana. Que sedutor que é deixar de pensar em minutos e segundos, viver no passado e no futuro com o impulso de uma coisa tão simples como um pedaço de texto.

Esse parágrafo é um bilhete para um local melhor, é um imaginário que já foi real e que é aperfeiçoado em cada visita: os cabelos são mais sedosos ao toque e a sensualidade é vida, a Vénus existe nesse período e passeia-se por verdes corredores de odor florido. A memória é tempo, fixando-me num ponto em específico (como é este), posso recuar e avançar para outras alturas, para outros quadros vivos.

Decerto que já se aperceberam das falácias nesta concepção, pois não há tempo como o presente e enquanto estamos a lembrar ou a projectar, vivemos de ilusões. A memória é tempo, assim como um relógio conta os minutos, mas o ponteiro não se perde com a mesma facilidade que uma lâmpada se transforma no sol. É por isso que esse parágrafo aqui está hoje, por ser mais um tique entre muitos taques.

Dias De Um Futuro Passado

2008-06-28T18:34:00.000+01:00

Dias há em que urge abordar cada situação como se estivesse a falar para uma plateia ansiosa pela próxima anedota: “É assim malta” (…) “episódio da vida real disfarçado de tragédia grega” (…) “sarcasmo que contrasta com a auto-indulgência”, ficando o final encarregue do fantástico “orgulho dependurado no limiar da ignomínia”. De repente sou socialmente aceite, as pessoas riem e eu acompanho-as dizendo cá para mim que como não tenho vergonha da ineptidão, serei uma espécie de super-homem, acima de qualquer juízo.

É suportável viver como um bicho estranho, não vejo reacção, peço antes respeito. Eis que surge o cruel cogitar do dedo indicador, directamente apontado à persona. Não há respeito, antes indiferença e o delicado tratamento das luvas de veludo que veda todo e qualquer calor humano.

Sou culpado de fugir aos lugares comuns até mascarar os meus de uma humanidade que nunca quis ter. Sentencio-me à miséria de uma guerra comigo mesmo, que levo a cabo desde que ganhei consciência. Como em todas as guerras há decisões a tomar, decisões que surgem sem aviso e com total desrespeito pelo que estava planeado, é aí que custa adaptar e moldar os nossos objectivos ao real.

Ocorreram-me centenas de ideias e frases para adornar este texto, quis escrever sobre a felicidade, sobre a realidade… queria uma visão autêntica de tudo isso. Perdi-me em memórias de dias perfeitamente iguais a este, com aquele traço ideal que é conferido às evocações do passado, tão perfeitas e etéreas na sua história já contada.

Estou a escrever sobre assuntos que quero viver, que outros os vivam. Estou a rir-me sozinho de uma anedota que ninguém percebeu, indiferente a qualquer juízo.

Natureza Cristalina

2008-05-31T23:11:00.001+01:00

Forte é o vento que me canta ao ouvido e me navega pela teia da informação. Prende-me a atenção um texto escrito por mim em Setembro de 2007, qual narcisista inveterado, sinto o orgulho secreto de ver aquele pedaço de escrita ao lado de outros mais recentes, quase como se pudesse ter sido escrito ontem sem que ninguém o notasse. Mas, eu notava… porque era uma pessoa diferente, tinha objectivos definidos e os obstáculos resvalavam na couraça que era a minha segunda pele.

É curioso que como as maiores mudanças podem ocorrer numa fracção de tempo ínfima, caindo por terra toda a edificação que ficou para trás. As minhas defesas se foram perdendo no silêncio que gritava a tua personalidade e os teus olhos fizeram minha a tua mágoa, que é a de quem espreita pelo parapeito da alma sem nunca passar da porta. Uma ave rara de plumas de cristal é admirada por muitos que julgam ver-lhe a transparência, ainda que atrás a realidade seja distorcida. Néscio fui eu em pensar que te podia fazer cantar ao meu toque e agora que partiste mais que uma pena não compreendo porque foges. Imagino apenas o receio de uma ave de vidro ao se desfazer pela força do seu canto…

Recuando ainda mais para o passado recordo a ambição de me ver livre de laços emocionais. São o tipo de pensamentos mesquinhos que tão depressa nos deixam voar bem alto como logo depois nos queimam as asas. Vários anos mais tarde observo que escapei a essa visão, porque por muito que tenha tentado não consigo ver-te na indiferença. Talvez seja essa a nossa natureza, pelo facto de voltarmos à vida cada vez que nos deixamos consumir pela nossa chama interior.

Boa Noite A Todos

2007-12-16T16:58:00.000Z

Seguindo o conselho do meu (e único) leitor mais fiel (se calhar não é o único porque o Pedro também cá vem), decidi abrir algumas excepções no conteúdo do "Ritos Nocturnos", arguindo também, que estou a dever um post ao Zica visto que ainda não fiz a crítica ao "Night At The Opera" dos Queen. Assim, vos apresento em "one night only" o regresso à insolvência.

"Às vezes é melhor sentirmo-nos cansados do que não fazer nada": pensava eu ao entrar para o metro, para trás ficou mais um semestre, entre muitos e demasiados, quando o peso desses anos pairava sobre mim. Como que pendurados sobre uma corda que esticou até estar perto do alívio final, apercebi-me lentamente do efeito físico, tão cáustico, que a desilusão voltava a trazer: olheiras no rosto, costas curvadas e o estômago amargo de parcas refeições. Descendo pela plataforma, recordo melhores dias, dias de inocência em que sorriamos perante o desconhecido e ousávamos encher o peito de coragem, enquanto uns aos outros, protegíamos as nossas costas.

Lembro-me ainda dos sonhos, quais humildes objectivos, que perseguimos sentados no bar ou em casa, dando vida a letras mortas de tédio. Uma casa na serra, uma família feliz, agilidade no horário e um cheque chorudo chegavam para tudo, mas, na escola da vida pagam-se propinas, o tempo a Deus pertence e tal como nas fábulas há sempre alguém que adormece à sombra perdendo no contra-relógio. Não sinto o negro descanso, mas, o facto é que também não passei a meta, terei apanhado nevoeiro na serra?

Perguntei-me em várias ocasiões se a realidade me tinha calado a ambição, presumi até que já não falava do alto, desci várias vezes ao silêncio da insignificância e voltei outras tantas a construir castelos de areia. Mas, a força das marés acaba sempre por destronar conjecturas imperfeitas e o que é sonhar senão a falência de todas a coisas lógicas e reais. O sonho é um mau guarda-costas, não vê para a frente nem para trás, arrasta-nos para um mundo etéreo para depois ceder perante a gravidade dos factos... O comboio chega ao destino e estou cansado: quando já não conseguir fazer nada, sonharei que sou um homem bom.

Na antecâmara de 1001 portas: Parte VIII

2007-09-19T15:15:00.000+01:00

A colónia/Redenção

Se antes o Rei tinha mentido sobre a existência de um espelho e tinha dito a verdade sobre a ilusão espacial inerente ao palácio, este teria certamente ignorado a sua posição sobre o tempo, tempo que tinha perdido todo o significado nos dias e noites que corri cego, surdo e mudo neste túnel.
Por fim deixei de conseguir andar, como se uma força superior tivesse a impedir os meus membros de progredir. O túnel caía sobre mim, os sons dos meus passos eram distorcidos sob a forma de uma massa fónica indiscriminável e a vista via e seguia a luz nos diversos cantos dos olhos, já não estava ao fundo, movia-se agora entre as sombras. Pensei que a loucura tinha finalmente chegado para ser mais um entrave ao cumprimento da minha pena, mas não me sentia louco: ouvia agora sons e vozes distintos, formas humanas apareciam diante de mim e eu sentia a sua orgânica.
Eram ninfas, dançavam e falavam à minha volta na cascata que tinham escolhido para sua colónia. Dezenas de caras igualmente belas decoravam a margem do rio formado pela queda de água que foi a cortina para o corredor da minha perdição. Estava livre dos pecados que nunca cometi e a redenção tinha chegado pelas ninfas que eram todas iguais como se pertencessem a um quadro mecanicamente pintado. Adormeci…

FIM

Na antecâmara de 1001 portas: Parte VII

2007-09-19T15:10:00.000+01:00

O Túnel

Ela era a mesma, igual em todos os aspectos. Tornei-me por escolha própria um homem perseguido pelo destino, ignorei todos os deveres de justiça e acumulei a ceifa de vidas inocentes com o propósito de absolver o real culpado. Fugi rapidamente da sala do trono e tomei o único caminho que deveria ter tomado desde que cheguei à antecâmara: a porta que antes me tinha causado aversão era agora o meu castigo.
Abro a porta e sigo por um corredor escuro, completamente negro com excepção de uma ténue luz que resistia no fundo e que era ainda parte incerta. Corri, andei durante horas, dias, semanas, resistindo a necessidades fisiológicas e limitações físicas que em qualquer outro lugar já tinham obrigado a parar a marcha. Senti-me condenado a percorrer eternamente este trajecto escuro como breu, alimentando como válida esperança a luz que continuava a brilhar numa ínfima porção do meu horizonte visual. Parecia um castigo digno, poético até: que bela alegoria, pois, o que é a vida senão um percurso infindável pelo escuro esperando eternamente que cálida luz de todas as virtudes nos acolha no término de tal trajecto e recaía sobre nós, iluminando-nos com sabedoria, amor e aprovação? No entanto, para mim era como um julgamento divino, como se de repente acordasse e me visse despojado de toda a beleza que antes me rodeava, e fosse presente a um tribunal em que o juiz seria meu igual, como o pajem que antes me tinha servido:
- Levante-se o réu. Sabe que é acusado dos crimes mais hediondos que um ser humano pode cometer e, caso neste tribunal se deles façam prova, ficará sujeito às eternas consequências. Até creio que fosse isso que o Rei tivesse tentado fazer antes, ainda que, com uma pena muito mais suave. Mas a minha insolência estragou tudo: podia encontrar-me agora no definitivo descanso com a consciência de que já não podia remediar o que tinha feito. Hoje, neste momento teria respondido ao juiz: - Sim, tenho conhecimento dos meus actos e desejo pagar por eles da maneira que melhor aprouver a este tribunal. O que é equivalente a dizer que continuarei eternamente a andar por este túnel até expiar tais pecados.

Na antecâmara de 1001 portas: Parte VI

2007-09-19T15:07:00.000+01:00

A sala do trono: o Rei

Peguei na espada, empunhei-a e procurei despedir-me da minha existência como até hoje a conheci… não fui capaz: tinha sido avassalado pelos argumentos do Rei, mas no fim, o meu corpo não se curvava perante ninguém, nem pela minha consciência. O Rei, furioso com a minha inépcia, pega na espada dele e prepara-se para degolar a rapariga.
– Mais uma vez abusas da minha contemplação, mas até tu saberás que a paciência de um monarca é curta. E puxa o corpo para trás como se procurasse conferir ao golpe a implacabilidade mais do que certa.
Se era o espaço que não valia o mesmo nos dois lados do espelho, não encontro lógica para explicar os eventos que tiveram lugar de seguida: revoltado com tamanha injustiça corri a distância que nos separava e investi sobre o déspota; cego de raiva, nem fiz caso de uma possível retaliação. Enterrei a arma pelo peito do Rei e derrubei-o sem hesitação.
Já se espalhava o sangue pelo chão quando lhe vi a cara; o meu semblante sem vida estava caído entre o manto carmesim e o chão dourado: teria acabado com a minha vida numa realidade diferente? Seria o Rei a minha pessoa ou vice-versa? Procurei dissipar as minhas dúvidas através da ninfa, isto é, se ela fosse diferente da que conheci antes, provavelmente estaríamos no mesmo plano existencial, caso contrário, tinha acabado de me matar a mim mesmo.

Na antecâmara de 1001 portas: Parte V

2007-09-19T15:03:00.000+01:00

A sala do trono: O Espelho

Regressei desolado para a antecâmara, perguntava-me qual era o meu desígnio nesta sala, qual era saída. Esperei várias horas antes de tomar uma decisão: se não faço ideia qual é a porta que devo abrir também não fará diferença se escolher no momento; para quê ficar aqui mais tempo? Ainda assim, não parece natural chegar a uma decisão tão importante por mero acaso do destino, deveria esperar até sentir alguma espécie de inclinação, um sinal desse mesmo destino que me impedisse de o abandonar ao aleatório… Por fim abri a porta que me pareceu mais “certa”, mesmo que nada a distinguisse de qualquer outra.
A sala que a porta tentava esconder era verdadeiramente majestosa, quase Real, decorada em tons de dourado e turquesa, na qual sobressaíam um piano e uma poltrona que dava aspecto de ser feita de ouro maciço. O som do piano ecoava mesmo sem que conseguisse ver quem o tocava, a canção era perfeitamente vulgar, arrisco a dizer ambiental. No trono descansava o Rei, ao fundo da sala olhando-me tão fixamente que despertava em mim a obrigação de me prostrar sobre o chão declarando-lhe em vénia a minha eterna lealdade, ainda assim sem saber porque razão, não o fiz.
Decidi encurtar a distância que nos separava afim de conhecer a mui real persona que me havia convocado a este palácio e que tantas provações me tinha feito passar, subitamente, o Rei ordena-me em tom seco: - Pára! Não avances nem mais um passo. Ao que obedeci. – Como decerto não reparaste, existe uma barreira entre nós, se preferires, uma barreira dimensional. Não compreendi mas acenei com a cabeça. – É uma das virtudes desta enorme propriedade, que encobre o real e manipula o imaginário: pertencemos a planos diferentes mas ocupamos o mesmo tempo. Olha para trás e dir-me-ás que vês uma divisão em tudo igual onde me encontro, com excepção da minha presença. E era verdade, uma sala igual rodeava as minhas costas, mas continuei sem proferir palavra.
– Apesar de tudo o que conheces podes reparar na lógica das minhas palavras, no entanto, requisitei a tua pessoa diante de mim por uma razão: terás que responder pela violação e homicídio de uma das minhas concubinas. Nesse momento o sangue gelou-me as veias: referia-se à ninfa. – Não o fiz propositadamente senhor, ignorava que a pudesse magoar nos actos que tomei, cujo único propósito era o de satisfazer a minha sede.
– Confessas que o fizeste por satisfação, mas falas de ignorância. Diz-me: devo desculpar essa falta de conhecimentos, mesmo sabendo que a possuíste diversas vezes numa das minhas torres, já sabendo o que tinhas feito antes? Devem haver limites para a minha justiça?
– Rogo-lhe que considere que ao tempo dessas acções as imaginei apenas como delírios da minha mente. Poupe-me a alma como poupei a dela ao acabar com tais delírios.
– Não creio que possa aquiescer a tal pedido, jovem servo. Tu próprio te apercebeste dos teus erros e fizeste a tua justiça. Porque razão hei de limitar a minha? Desejas que reconheça as tuas motivações como superiores às de um rei? Não o farei… digo-te que deves equilibrar a tua permanência neste mundo com a da vida que retiraste, vais pegar na espada que se encontra no trono e com ela irás por termo à tua vida.
- Não compreendo em que é que o meu suicídio pode contribuir para o equilíbrio das vidas neste mundo, senhor, volto a implorar-lhe para que reconsidere.
– O teu desrespeito pela condição humana surpreende-me, mas satisfaço a tua curiosidade: esqueceste certamente que vivemos em planos diferentes, pois que, no meu a vida que tomaste ainda existe. E nisto a música cessa e a pianista se levanta para provar as palavras do Rei.
– Como vês, o equilíbrio terá que ser reposto, se não acabares com a tua vida, terei eu que por fim à dela.

Na antecâmara de 1001 portas: Parte IV

2007-09-19T14:34:00.000+01:00

“também tu, parecia ela dizer-me, também tu hás-de sentir o travo desta paz e desta inquietação, perscrutando intimamente o teu próprio ser… - Tão obscuro como nós o fomos, e, como nós, erguendo-te acima de todos os ventos e mares, perdido numa imensidade que não guarda a mínima impressão, que não conserva memória alguma, que não regista qualquer notícia de vidas humanas.” – Joseph Conrad

No Céu de Todas as Possibilidades

Quase fortuitamente dirigi o olhar para oeste da nascente e através do labirinto reparei num ténue foco de luz que me indicou que não haveria de estar muito longe do regresso ao quarto. Era a entrada principal para o jardim e a minha saída airosa que estava no cimo de uma larga escadaria, que por sua vez terminava numa dupla portada de vidro. Ao entrar qual não é o meu espanto quando revejo o plácido criado segurando uma travessa com o que dizia ser a minha ceia; terminada a refeição interroguei-o sobre a localização da torre dos sonhos, ao que este replicou: É bastante simples amo, basta entrar pela única saída da antecâmara que não tem porta. Agradeci e tornei à antecâmara, mas mesmo antes de o fazer ocorreu-me perguntar: Porque não tem porta então? Se quer uma razão concreta não lhe sei dizer pois não fui eu que a construí, mas, logicamente será pelo facto de não ir dar a lado nenhum, amo.
Não compreendi (e até me questionei sobre a viabilidade arquitectónica de construir uma torre em tal palacete), no entanto, para lá continuei pelo tal arco que não tinha porta, subindo a escada em caracol até chegar à torre. Realmente foi como o pajem disse: não dava para lado nenhum; era uma minúscula sala redonda com duas janelas e sem tecto, curiosamente, encontrava-se instalada no centro da “torre” uma poltrona revestida por um tecido bastante singular, uma espécie de penugem que dava um conforto extraordinário à glorificada cadeira. O anacronismo do panorama convenceu-me a desfrutar do céu estrelado, enquanto me recostava confortavelmente na poltrona.
Senti o resto do universo pausar a sua rotina para me deixar ao leme, controlando tudo discretamente, através de um mero pensamento: Imaginei-me de novo na entrada, guiado pelo pajem através dos corredores que desapareceram num piscar de olhos para entrar na antecâmara; não entrei na sala do vício, ao invés procurei a porta que ligava para a entrada principal do jardim, voltei à clareira e lá encontrei a bela ninfa que antes tinha afugentado; enquanto me aproximava a mente borbulhava com coisas para dizer e era impossível não olhar para as suas feições delicadas, candidamente sorrindo com toda a sua voluptuosidade embrulhada num fino vestido branco – eu disse-te que nos voltaríamos a ver aqui – tanta beleza era intoxicante para os sentidos…
Tudo parecia bom demais para sentir só uma vez, pelo que tornei a pensar no ponto de partida: ainda com as emoções à flor da pele, queria distanciar-me para voltar a ser surpreendido por toda aquela panóplia de emoções, queria senti-las outra vez como se fosse a primeira, daí que no caminho para a antecâmara desviasse o olhar para recantos desconhecidos na tentativa de me absorver em pormenores aborrecidos; e aqui estava de novo na clareira, completamente rendido àquela deusa de branco – eu disse-te que nos voltaríamos a ver aqui – pousei os braços à sua volta e entreguei-me ao deleite de experimentar o toque daquele corpo quente, tão real como as estrelas no céu que se erguia na torre…
Não conseguia sequer exibir um esquisso da felicidade que estava sentir perante um quadro tão perfeito: já não via as areias do tempo escapulirem-se perante os dedos das mãos, nem o peso dos ponteiros caindo sobre todos os sonhos de jovem, silenciosamente segredando-me que a minha única oportunidade se desfazia entre receios e cautelas; podia agora repetir tudo de bom e corrigir o mal que havia feito.
Eu disse-te que nos voltaríamos a ver aqui – e tal aconteceu, a todos os segundos que a noite podia dispensar; não me queria libertar daquela doce aparência, pois aqui na cadeira não tinha que enfrentar a crua realidade que a cada esquina podia esconder uma desilusão, mais importante ainda era o facto de saber que não a voltaria a encontrar… Esses receios perturbavam-me deveras, a modos de querer concentrar-me no bater do coração enquanto pendia a minha cabeça no seu peito e já não sentir o calor que antes emanava. Atingiu-me a ideia do que lentamente acontecia, de que estava cansado de ter medo do facto que não podia manter-me na ilusão, de que tudo o que desejava estar preso às limitações dessa mente traumatizada. Foram as consequências de aprisionar o ser mais perfeito com quem me tinha deparado, foi o reflexo da minha tacanhez ao pensar que podia moldar alguém à minha imagem e ao mesmo tempo ambicionar olhar-me ao espelho. Já não consegui tocar-lhe quando o sol começou a raiar e uma lágrima foi tudo o que consegui exprimir no resplandecente funeral de uma fantasia que tentei viver.

Na antecâmara de 1001 portas: Parte III

2007-09-19T14:29:00.000+01:00

O Jardim

As horas e talvez os dias passaram sem misericórdia na prisão de vidro onde, por auto-indulgência, me tranquei. Completamente imerso na saturação do cenário colorido onde me encontrava pareceu-me ser tocado por outra pessoa. Longos e esvoaçantes cabelos pretos voavam diante dos meus olhos, enquanto o mundo se desfazia num fresco e escuro vazio. Quando voltei a mim encontrei-me deitado numa cama de dossel envolvido em lençóis de seda e já não me sentia o desespero da sala do vício, o peso da impertinência já não pairava sobre os meus ombros. Estava num quarto de hóspede, julgando, pela ausência de personalidade, decorado apenas com a cama e uma cómoda que não destoavam da luxuosa paisagem presente em quase todo a propriedade. A maior curiosidade neste quarto era o facto de guardar uma entrada para o que seriam possivelmente os jardins do palácio; mesmo sem conhecer quem ou que me tinha carregado a esta sala, senti-me impelido a procurar refúgio nos verdes retiros.
Abri a porta e instantaneamente me deixei deslumbrar por tão belo aglomerado botânico: plantas e árvores de todos os tamanhos e feitios, guarnecidas por um cocktail de flores, cada uma de sua tez bem singular. Sem qualquer direcção definida continuei a andar, como se procurasse ser surpreendido a qualquer momento, a qualquer curva ou que algo irrompesse da vegetação; e mais cedo tivesse eu formulado esse pensamento, mais cedo teria ela passado por mim – noutro carreiro paralelo, banhada pelo leite lunar, estava uma bela figura feminina, cujos cabelos negros já antes tinham cruzado o meu olhar.
Segundos demoraram entre a aparição da mulher misteriosa por entre os arbustos e a minha reacção, mais do que previsível, de a perseguir sem hesitação: saltei desastradamente sobre onde antes vi um arbusto e agora senti um roseiral, mas, não deixei que os espinhos da paixão me atrapalhassem na demanda, pelo que me mantive na peugada até, ainda mais previsivelmente, me deparar com dois trilhos separados por uma densa e alta vegetação e aí me detive tempo suficiente para o breu da noite dar guarida à minha etérea fugitiva. Ainda assim, decidi arriscar um caminho e se algum tivesse que ser seria o da direita, pela óbvia conotação positiva. Continuei caminho por entre uma húmida e quente fileira verde escura durante não mais que cinco minutos, até encontrar uma clareira onde brilhava uma fonte cujo principal cliente era um cobertor de musgo que lutava contra a corrente na esperança de cobrir o que restava da pedra.
Após satisfazer a sede, uma voz rompeu o murmurar verdejante, como se jorrasse da bica juntamente com a água: Ousaste satisfazer dois desejos ao beber da fonte, intrépido explorador, pois ignoraste a minha forma aquosa e tornaste-me parte de ti, acarreta agora com as consequências da violação do meu ser que agora perscruta livremente a tua alma. Só me voltarás a ver na torre dos sonhos. Tal revelação deveria causar-me transtorno e perturbação, mas teve em mim o efeito contrário – mal podia esperar para nos encontrarmos na tal “Torre dos Sonhos”.

Na antecâmara de 1001 portas: Parte II

2007-09-19T14:25:00.000+01:00

A Porta do Vício

No esforço terminal de me decidir acabo por fugir, quase involuntariamente, para a parede oeste em que tomo uma direcção completamente aleatória. Atrás de mim fica a antecâmara sem respostas e vejo agora um mundo novo: o maior salão do palácio certamente, pois que, em cada olhar para apurar as suas extremidades se estende o horizonte. As suas cores são viçosas e dinâmicas e o seu mobiliário extravagante e ostentoso, pelo que é o que deparo do supérfluo alinhamento de mesas recheadas de belos frutos em todos ângulos em que me atrevo a olhar. A beleza dos aposentos fascina-me, e o ego enche-se me só de pensar que seria esta a minha recepção pelo rei carmesim, a quem o se diz que pertence a propriedade.
Assim, sem resistência (ou vendo bem, prudência) tiro uma dentada de um dos reais presentes – e deixo-me levar pelo doce sabor que inunda os sentidos, paralisando-os de prazer. Foi sem demora que acabei por desejar a experiência dos exemplares que se encontravam espalhados pelo salão fora, daí que, a única imagem que retenha do momento seguinte seja a da harmonia na disposição de todo o cenário que tinha sido exposto para o meu agrado; ou pelo menos é o que recordo antes de sentir que tinha embatido com violência numa espécie de vidro espelhado, completamente iludido pela visão de milhares de novos e excitantes sabores dispostos acolá.
Talvez o choque do desânimo ou a natureza oculta do fruto me tivessem deitado por terra, prostrado no chão de madrepérola a rezar por mais um trago do suco daquela fruta maravilhosa. O estado patético e primário que o desejo acalentava ficaria pior, ao ponto de clamar a quem ouvisse a minha completa e plena servidão ao rei carmesim, na condição de me ser atribuído o pagamento em unidades de fruta, que a pouco e pouco ia diminuindo na hipótese do rei não aquiescer ao meu pedido. A espiral decrescente de desespero em que a minha moral se encontrava era interminável…

Na antecâmara de 1001 portas: Parte I

2007-09-19T14:14:00.000+01:00

A Câmara

Tenho 32 anos e dou por mim assomado a um palácio, situado no meio de uma floresta tão espessa que só a sua vista eclipsa toda e qualquer especulação de que haja na realidade algo além do denso arvoredo. Quando me apronto a entrar sou instantaneamente assaltado pelo odor agradável e inebriante que se faz sentir no ar e reparo na luxuosa e delicada decoração de cetim, assim como, nos traços justos e inteligentes de toda a arquitectura de mármore branco. Todo o ambiente contrasta com o uniforme negro do pajem que prontamente se oferece para me guiar até onde sou aguardado. Chegados a uma porta de carvalho adornada por um puxador dourado, informa-me que posso continuar sozinho.
No instante que a entrada se fecha nas minhas costas confronto-me com a austeridade da antecâmara e das 1001 saídas que se alinham na sua estrutura octogonal: o fino recorte do tecido que até aqui cobria sofás, mesas e cortinados, não tinha aqui lugar; nem tão pouco a imponência dos grandes salões por onde passei… tudo parecia claustrofóbico e mesquinho perante as 1001 possibilidades que rodeavam a sala. Perdido e abandonado pelo pobre serviçal que me acompanhava, olho em todas as direcções inseguro do meu destino e eis que saem ao encontro da mente todas as escolhas que antes fiz, desde do primeiro teste na primária ao último copo de água que tomei. Sinto-me incapaz de dar um passo de tão aterrado pela desconfiança, quando noto que olho fixamente para uma porta situada caprichosamente no meio da parede norte, sem ceder um único milímetro às suas congéneres na direcção nordeste ou noroeste. A porta curvava-me com a sua rectidão, mas, quanto mais me perguntava se seria esse o caminho para abandonar tão pérfido quarto, mais as dúvidas me desfaziam…